Книга Измена. По нотам любви, страница 129 – Мари Соль

Заголовок гласит: «В ЖК на Батальной с утра было найдено тело. По предварительным данным труп принадлежит известному в городе бизнесмену и владельцу издательства „Тисман Паблишинг“, Марку Тисману. Смерть наступила от падения с шестнадцатого этажа многоквартирного дома. В данный момент возбуждается дело о незаконной сдаче в аренду посуточно местных квартир…».

Меня бросает в жар так резко, что на лбу выступает испарина. Перед глазами плывёт. Я опускаю смартфон. Возвращаю назад. Просыпаюсь.

Привиделось? Нет! Заголовок плывёт перед мысленным взором…

«По данным приехавших судмедэкспертов, констатировавших смерть, предстоит разбирательство, является ли данная смерть самоубийством, или же в квартире с погибшим был кто-то ещё…».

Я роняю смартфон на кушетку. Они написали, что это может быть Марк. Не необязательно должен быть он! Ну, что ему делать в высотке, на Батальной? У него есть квартира в центре города. Они всё напутали! Это не Марк.

На кушетке смартфон начинает звонить.

Я беру трубку. Это Маринка.

— Ульяна! Ты слышала? Ты слышала⁈ Господи! Как это? Как⁈ — кричит она в трубку.

Наверное, ранняя пташка? Всего шесть утра, а она на ногах…

Я рассеянно ей отвечаю:

— Успокойся, Марин. Ты о чём?

— Я о Марке! О нашем Марке! — истерический крик подавляет мой собственный внутренний голос.

— Я… не верю! Они написали, что это Марк Тисман. Но этого просто не может быть… — усмехаюсь, как делаю часто, в моменты, подобные этому. Помню, когда умирал мой отец, я смеялась. Это — нервное! Паника так выражается. Кто-то плачет, а я хохочу.

— Я тоже! Я выясню всё и тебе позвоню! Будь на связи! — бросает Маринка.

И связь отключается. Я закрываю глаза. Набираю его! Марка Тисмана. Слышу только гудки. Прислоняюсь к стене. Жду, пока они длятся. Один гудок, третий, двенадцатый… Кода!

Возвращаюсь назад, начинаю листать. Поверх этой новости уже накидали новых. Какой-то немыслимый бред! Меховая ярмарка шуб. Реклама такси. Да о чём они? Вот! Нахожу ту самую новость. Фото нечёткое. На асфальте, накрытый брезентом, лежит чей-то труп. Ну, а дальше… Ещё одно фото. И текст под ним, мелкий. Гласит: «Личных вещей обнаружено не было. Только часы, которые разбились при падении…».

Я поднимаюсь, как будто во сне. Подношу к глазам фото.

Пять лет назад, когда Тисману стукнуло сорок, мы всем коллективом собрались и подарили часы. Там, позади гравировка. Там всего одна фраза: «Марк, мы любим тебя».

— Я люблю тебя, Марк, — шепчу я беззвучно, и глажу и трогаю влажный от пальцев экран.

В таком состоянии, тихо сидящей в углу, меня и находит анестезиолог. Он пришёл, чтобы сделать укол. Только я не в себе! Я в астрале. Я в том мире, где Марк ещё жив. Где он шепчет мне на ухо:

— Уля прости.

Я прощаю тебя. Я прощаю! Молю тебя, только живи…

Вдруг меня кто-то резко трясёт. Открываю глаза. Вижу женщину в белом халате.

— Севастьянова Ульяна Аркадьевна? — она держит в руках мою карту, бежит по ней взглядом.

— Д-да, — говорю, — Это я.

Удивляюсь тому, что смартфон не в руках. Он на тумбе, лежит вниз экраном.

— Простите… — встаю, — Я уснула.

— Пора, — говорит она так, будто мне предстоит что-то очень приятное. Выражение глаз неуместно. И эта улыбка на светлом лице вызывает потребность стереть.

— Простите, — повторяю я словно сомнамбула, — Мне нужно сделать звонок. Очень важный.