Книга Всё начиналось с измены, страница 51 – Мари Соль

— Шикарно выглядите, Ирина! — подтверждая мою догадку, произносит…

Господи, да как же его звать? Уже даже неловко не знать.

— Спасибо, — киваю благодарно, — Стараниями подруги.

— Вы с подругой? — он чуть поднимает одну бровь.

А лицо у него очень живое. И удивительным образом может пугать и располагать к себе в разные моменты. И я это уже ощутила на себе.

— Она отошла, — я ищу взглядом Наташку. Господи, я надеюсь, она не наделает глупостей? Не вцепится в волосы Денисовой у всех на виду?

Моего бокала касается его бокал. И раздаётся лёгкий «дзыньк»…

— Надеюсь, вы не держите зла на меня? — уточняет.

— За что? — я смущаюсь.

— Ну, за то, как с вами повели себя мои подопечные.

На нём в этот раз светлая рубашка. В еле заметную крапинку. Галстук даже надел, тёмно синий, узкий, под цвет таких же брюк. Часы на запястье отсчитывают секунды, а взгляд так и смотрит внутрь меня…

— О, это было забавно! — стараюсь я держаться непринуждённо. Удаётся с трудом. Отчего-то мне нечем дышать и слабость по телу приятная. От алкоголя, наверно…

— Да, уж, — бросает со вздохом, — Хочу, чтобы вы знали, что я отчитал их, и лишил ежемесячной премии.

Я не могу сдержать смех. И кусаю губу:

— Да уж, премию они не заслужили!

Мы улыбаемся друг другу. И я порываюсь спросить его имя. Но тут он бросает:

— Прошу прощения от их лица и от своего собственного.

И в поле зрения вновь возникает Наташка.

Он как-то небрежно уходит, кивнув. А я остаюсь. Взбудораженный мозг отвечает не сразу.

А Наташка уже теребит мою руку:

— Эй, кто это был?

— Это был…, - я опять понимаю, что понятия не имею, как его звать, — Он, - говорю просто.

— Старший? — уточняет подруга.

Теперь мы будем их так различать. Есть «старший» и «младший».

Я киваю в ответ.

— Ну, хорош! — говорит, провожая взглядом его широкую спину, — Блин, вот если бы не Денисов, то я бы его соблазнила.

Меня ударяет в грудь ревность. Казалось бы, глупость какая! Но почему-то мне так хочется её укусить.

— Куда тебе два? — хмуро бросаю.

— Ну, я и говорю! Он женат? — уточняет подруга. Я и это не знаю. Хотя… Рука была без кольца. Но это ещё, ни о чём не говорит.

— Я не знаю, — пожимаю плечами.

— Ничего, — уверяет Наташка, — Я разузнаю о нём всё, что смогу.

— Ой, да ладно! — снисходительно фыркаю я. Как будто мне вовсе не интересно. Хотя, интересно до жути! И уже уйма вопросов теснятся в голове и требуют немедленного ответа.

Между тем «старший», поймав мой взгляд из другого конца ресторанного зала, чуть поднимает бокал, в знак чего-то. Наверное, солидарности? Или нашей незримой общности. Я ему отвечаю, и пью. Может, ноги дрожать перестанут…

— Натусечка, котик мой, идём домой, а? — шепчу умоляюще.

Наташка у нас из категории «буйных». В смысле, если напьётся, то её тянет на подвиги и свершения. Вот я и боюсь, что не удержу свою подругу, ни за руку, ни за ногу, ни за подол.

Во мне тоже с лихвой. Но Наташка «наклюкалась». И всё из-за Денисова, естественно! Потому, как он, «козлиная рожа», ни единого взгляда на неё не обратил и «вообще не заценил её наряд».

— Я ии… ни поиду! Я ййиму лушие годы свои отдала! — тянет она.

Мне кое-как удалось её вывести за пределы зала. Это уже достижение. Под предлогом того, что мне очень душно и хочется вдохнуть свежего воздуха, я утащила её на террасу. Здесь ступени расходятся в разные стороны. Кто-то курит, стоя возле перилл. Кто-то внизу перемежает звуки тихой музыки разговорами.