Онлайн книга «Твоя случайная измена»
|
Решаю заехать ещё кое-куда. Как раз на пути мне встречается пару автобусных остановок. Выбираю салон, где написано «Евробукет». Красивый букет на рисунке меня вдохновляет войти. Девушка-консультант, скучавшая всё это время, воспринимает моё появление с радостью. Вид у меня уже сытый, довольный. Обвожу взглядом ассортимент. Бутоны изысканных роз, белых, алых и розовых. Альстрёмерии, гвоздики, ирисы… Не знаю, что взять! Признаться, я никогда не покупала цветы. Разве что в школу, детям. Но это не то. Сейчас мне нужен букет… Для себя. Да, да! Именно так. Для себя любимой. Представляю Эльдара. Будь это он, что бы он выбрал? Наверняка, что-то неброское, элегантное… Считаю деньги. Не так уж и много налички с собой. На сотню роз явно не хватит. Да и зачем ему сотня? Красивых, штук двадцать пять. — Для кого букетик? — торопится мне подсказать консультант. Приятная девушка, круглолицая. Она и сама чем-то напоминает цветок. Подсолнух! Такой же улыбчивый, светлый. Улыбаюсь в ответ: — Для женщины, не слишком юной, но интересной, — смущаюсь собственной фразе. Но девушка, всё, очевидно, поняв, щурится так заговорщически. Будто мы с ней подруги! — Задача ясна, — отвечает с улыбкой. Она мастерит мне букет из нежных пепельных роз. Добавляет гвоздику, совсем чуть-чуть, для контраста. Хрупкие веточки гипсофилы украшают бутоны поверх. А струйки зелёной травы завершают композицию. Мне нравится! Оплатив, забираю букет. Прислоняюсь к нему, и вдыхаю. Трепетный, тонкий, пронзительный запах цветов навевает тоску по романтике. Как давно уж никто не дарил мне цветов? Нет, муж, естественно, дарит! По праздникам. Трижды в год. День рождения, женский день и годовщина свадьбы. Всё это, я уверена, знает его секретарша. Она выбирает цветы. А доставка привозит к порогу. Я радуюсь, и выражаю свою благодарность. Хотя и эти подарки, и вся наша жизнь, уже превратились в шаблон. Ритуал! Как умыться, проснуться. Как выпить кофе с утра. Наверное, даже самый вкусный кофе, если пить его каждое утро, в итоге приестся и потеряет свой вкус… Дома тихо. Только телевизор из зала невнятно бормочет. Открыв дверь своим ключом, захожу. Снимаю проклятые босоножки. Мозоль между пальцев большой и болючий! Вздыхаю, стараясь бесшумно ступать. Букет я при этом держу наготове, как меч. Готовлюсь принять должный вид. Загадочный и отрешённый. Пусть знает, гад, что вечер прошёл не впустую! На кухне темно. Не считая горящего ночника. Захожу и с порога уже вижу крошки на скатерти. В мойке — посуда. Сухая и грязная. А на плите, в кастрюле — мутный бульон. В нём когда-то «держали» пельмени. Упаковка которых лежит прямо здесь. Не донёс! Неужели, так трудно хотя бы прибрать за собой? Вспоминаю, что также ругала Дениса. И, пока не помоет посуду, держала «в заложниках» пульт. Порываюсь открыть кран и вымыть всё это. Ведь завтра засохнет! Придётся скрести. Но усилием воли заставляю себя положить губку обратно. Хозяйка во мне, пробудившись, пытается протестовать: «Ну, хотя бы пакет с под пельмешек убрать?». Но разум меня призывает: «Мужайся!». И я, вместе этого, достаю из стеклянного ящичка вазу. Мой букет идеально подходит! И оттенок, и даже размер. Как «шнурок под горшок» в старом любимом мультфильме. Решаю, куда бы поставить его? На стол. Нет! Здесь, среди этого срача, он будет совсем неуместен. Нести его в спальню? А в чём тогда смысл? Решаю оставить в гостиной. И, войдя туда, вижу картину… |