Книга Бывший. Первый. Единственный, страница 52 – Ольга Сахалинская

— Ничего подобного, — невозмутимо выдаёт Егор. — Да кому нужны эти чувства? Что в них хорошего? — продолжает заводиться, подзывая официанта.

— Погоди, Егор, хорош гнать, — вмешивается Кирилл, отрываясь от своего пива. — Ты всегда так говоришь, пока сам по уши не влюбишься. А потом будешь страдать, как щенок, и песни под окном петь.

Егор фыркает, но видно, что слова Кира его задели.

— Да не будет этого, — отрезает он. — Я научился не наступать на одни и те же грабли. Но Роме я всё равно не завидую. Сам себе создал проблему.

— Дело не в проблеме, — вступаю я в разговор, — Я пытаюсь вести себя профессионально, но, блин, это сложно. Она постоянно рядом, такая же красивая, такая же… Катя. И я не могу перестать думать, что было, о том, что могло бы быть.

Я делаю большой глоток виски, чувствуя, как алкоголь согревает меня изнутри.

— Ладно, — смягчается Егор. — Делай что хочешь. Только потом не жалуйся. Я тебя предупреждал.

— А я тебе говорю, — добавляет Кирилл, — попробуй поговорить с ней. Откровенно. Выясни всё. Может, она и сама не знает, чего хочет.

Мы сидим в баре ещё несколько часов, выпивая и обсуждая всякую ерунду. Кирилл рассказывает о дочке, жене, бизнесе, Егор — о своих последних завоеваниях. Я пытаюсь не думать о Кате, но это бесполезно. Она у меня в голове, как заноза в заднице. И хмель, овладевший мной, лишь усугубляет эти ощущения.

К концу вечера я уже прилично пьян. Слова путаются, мир кажется расплывчатым. Я помню, как попрощался с друзьями, как вышел из бара, как вызвал такси. Дальше — как в тумане.

Следующее, что я отчётливо помню — это как стою перед дверью её квартиры. Зачем я здесь? Что я собираюсь делать? Ноги сами принесли меня сюда. Я поднимаю руку и нажимаю на звонок. Сердце бешено колотится в груди. Я не знаю, чего ожидать. Но точно знаю одно: мне нужно её увидеть.

Дверь открывается, и на пороге появляется Катя. Она выглядит так, будто только что проснулась, но всё такой же чертовски привлекательной. На ней надета простая футболка и шорты, волосы растрёпаны. В животе всё сжимается от желания.

— Рома? Что ты здесь делаешь? — спрашивает она удивлённо.

Я молчу, не в силах вымолвить ни слова. Просто смотрю на неё, как голодный волк на добычу.

— Ты пьян? — догадывается она, громко выдыхая и обнимая себя руками, словно защищаясь.

— Возможно, — хриплю я. — Но я должен был тебя увидеть.

Я делаю шаг вперёд, и она отступает.

— Не надо, Рома. Уходи, — говорит она тихо.

— Не отталкивай, — настаиваю я.

Я протягиваю руку и касаюсь её щёки. Она вздрагивает, но не отталкивает меня.

— Ты не понимаешь, — шепчет она, глядя мне прямо в глаза. — Всё очень сложно. Я не люблю пьяных… Я их боюсь…

— Я не обижу… — отвечаю я.

И, не дожидаясь ответа, притягиваю её к себе и целую.

Рома впивается в мои губы, заставая врасплох. Я не отталкиваю, но и не отвечаю на поцелуй. В голове словно включился автопилот, анализируя каждое его движение. Не до конца проснувшись, я ощущаю себя героиней странного сна, где этот мужчина — главный персонаж. Неуверенно щипаю себя за руку. Чёрт, больно. Значит, это реальность. Рома, пьяный в моей квартире? Этого точно не было в планах на сегодня, молниеносно проносится в голове. Его внезапное появление буквально выбивает меня из колеи.