Книга Без права на чувства, страница 28 – Ольга Сахалинская

Я пытаюсь сглотнуть, пытаясь хоть как-то совладать с собой. Сердце бешено колотится в груди, гулко отдаваясь в ушах.

— Что… что ты делаешь? — лепечу я, чувствуя, как по телу пробегает дрожь.

Он усмехается, приближая своё лицо к моему.

— Понравилось? — спрашивает он, обжигая губы своим дыханием.

Я чувствую, как щеки заливаются краской, но пытаюсь сохранить спокойствие. Ирония — вот моё оружие.

— Скучное зрелище. Только время зря потратила, — выпаливаю я, стараясь оттолкнуть его.

Градов лишь смеется в ответ, а его руки скользят с моей талии на бедра, крепко прижав к себе.

— Не ври. Я вижу, как горят твои глаза. Вижу, как ты смотришь на меня, — шепчет он, целуя меня в шею.

Я задыхаюсь от неожиданности. Его прикосновения обжигают кожу, а поцелуи — сводят с ума. Инстинктивно пытаюсь отстраниться, но он не отпускает. Наоборот, его руки становятся ещё настойчивее, лаская моё тело.

— Мирон… — шепчу я, чувствуя, как контроль ускользает.

Он отрывается от моей шеи и смотрит прямо в глаза.

— Не бойся. Я не сделаю ничего, чего ты не захочешь, — бормочет он, и я вдруг понимаю, что это чертовски приятно.

В итоге он отпускает меня, и я выскакиваю из этого темного угла, как ошпаренная. В голове пусто, а внизу живота — всё ещё горит огонь. Этот поцелуй какой-то неправильный. Но почему так приятно?

Нахожу брата в гардеробе, скучающего в ожидании. Мы быстро получаем вещи и выходим на улицу.

Всю дорогу до дома я молчу, пытаясь переварить то, что произошло. Мирон… Этот наглый, самонадеянный, чертовски привлекательный парень. Он играет со мной, дразнит, распаляет чувства. И, кажется, я начинаю проигрывать в этой игре.

Делая вид, что ничего не случилось, я лишь ухмыляюсь своим мыслям.

Вхожу в холл университета, и меня тут же обступает толпа. Хлопают по плечу, жмут руку:

— Градов, ты зверь!

— Красава, Мирон, уделал этих молокососов!

— Ты сделал это, братан!

Девчонки одаривают мимолетными улыбками и оценивающими взглядами.

Победа в субботнем баскетбольном матче с командой из соседнего университета превратила меня в героя дня. Но вся эта показная шумиха мне не нравится. Внимание толпы кажется фальшивым и навязчивым.

«Мы просто разнесли этих выскочек», — думаю я, стараясь сдержать улыбку. — Каждый пас выверен, броски идеальны. Фортуна, как всегда, была на моей стороне.

И Арина… Она всё-таки пришла, несмотря на свои угрозы. Я замечал её на трибуне: глаза горели, на щеках алел румянец. Адреналин зашкаливал — идеальное состояние.

Помню этот смущённый взгляд, впившийся в моё лицо, лёгкую дрожь, когда я прижал её к стене после игры. Её губы — такие податливые и желанные. Я не поцеловал их, лишь коснулся губами её шеи, ощущая трепет нежной кожи. Запах её волос до сих пор преследует меня.

«Хватит, не стоит зацикливаться», — одёргиваю я себя. — Это всего лишь игра, спор. Я выиграю его, чего бы мне это ни стоило.

Но эта девчонка не выходит у меня из головы. После поцелуя в шею меня захлёстывает волна чистого, первобытного желания. Я захотел её в тот момент, да и сейчас хочу. И если бы это была кто-то другая, я бы трахнул её прямо там, позабыв обо всём: о споре, о друзьях, о правилах.

Просто обладать ею.

Но это Арина — девушка из другого мира, не моего. Ещё не время. Она пока не готова.