Книга Без права на чувства, страница 48 – Ольга Сахалинская

— Мне нужно ехать, — говорю тихо.

Он кивает, резко поворачивается, дергает меня за лодыжку и подтягивает к себе. Вскрикиваю. Набрасывается с рыком, прикусывает кожу на шее, лижет языком и оставляет поцелуй на месте укуса.

— Так бы и сожрал тебя, — рычит в шею.

— Ну всё, всё. Мне правда пора.

— Я отвезу тебя, — обреченно произносит он, слезая с меня.

Смотрю, как поднимается и собирает одежду с пола. Не стесняясь своей наготы, он великолепен в своей уверенной мужественности. Любуюсь им, как произведением искусства.

Тяжесть внизу живота напоминает о недавнем сексе, когда поднимаюсь с кровати. В голове роятся обрывки воспоминаний: жаркие прикосновения, страстные поцелуи, наши общие стоны. Кровь приливает к щекам.

Смущение накатывает новой волной, когда замечаю кровь на полотенце, брошенном на полу. Робко ловлю взгляд Мирона — ни намека на насмешку или торжество, лишь неожиданная, глубокая нежность. Он осознает всю значимость произошедшего.

— Как ты себя чувствуешь? — спрашивает он, приближаясь.

Понимаю о чём он.

— Всё хорошо, — отвечаю, стараясь улыбнуться.

Быстро надеваю трусики и лифчик. Пальцы не слушаются, не могу справиться с застёжкой, и Мирон помогает. Не удерживается, обнимает и целует в висок. Натягиваю юбку, блузку. Знаю, что смотрит, будто раздевает снова и снова.

Подхватывает испачканное полотенце и тихо уходит в ванную. Возвращается уже одетый в джинсы и футболку.

— Поехали.

Мы спускаемся в лифте. Вестибюль этого элитного ЖК поражает: мраморные полы, зеркальные стены, дизайнерские светильники. Всё блестит и сияет. Смутно понимаю, сколько стоит эта недвижимость и сколько возможностей открывает Мирону. А я? Всего лишь студентка из обычной семьи.

Выходим на улицу. Перед нами — сверкающий огнями ночной город. Его "Порше" стоит у входа. Сажусь в машину, чувствуя себя не в своей тарелке. Завтра университет. Как мы будем? Что будет?

Всю дорогу едем молча. Мирон смотрит на дорогу, сжав одной рукой руль, а другой поглаживает мое колено, разгоняя мурашки по телу. Смотрю в окно, пытаясь собрать мысли в кучу.

Машина плавно останавливается у моего подъезда. Водитель поворачивается ко мне. Берет мое лицо в ладони и целует. Я отвечаю, утопая в этом поцелуе, словно в омуте. Наши губы сливаются в страстном танце.

— Я не хочу, чтобы ты уходила, — шепчет он, уткнувшись лбом в мой.

— Я тоже, — целую его в уголок губ, в щеку, в шею, пытаясь запомнить всё.

Выхожу из машины. Он смотрит мне вслед. Забегаю в подъезд, чувствуя, как ноги подкашиваются.

Прислоняюсь спиной к холодному кафелю стены и закрываю глаза. Трогаю губы — они распухли от поцелуев. В голове — кавардак. С одной стороны — облегчение, что всё закончилось, с другой — острая тоска по его теплу, по его прикосновениям. Как будто часть моей души осталась там, с ним, в той квартире.

Впервые в жизни испытываю что-то подобное.

Это был мой первый раз. С Мироном. И это было… невероятно, непередаваемо, страшно, волнующе, больно, сладко. Отдаю ли я себе отчет, что перешла какую-то важную черту?

Я влюбилась. Кажется, это случилось незаметно, словно первый снег, выпавший ночью.

Но, кажется, это было неизбежно.

В животе порхают бабочки. Хочется смеяться и плакать одновременно. Ноги ватные, сердце колотится как бешеное.