Книга Без права на чувства, страница 56 – Ольга Сахалинская

Мирон достигает пика ярко и мощно: я завороженно наблюдаю за тем, как его лицо искажается от глухого стона, как дрожат ресницы, как приоткрываются губы в беззвучном рычании. После чего обрушивается на меня всей своей тяжестью, дыша часто и прерывисто.

Вечерняя прохлада обдувает лицо, пока еду домой после того, как высадил Арину. В салоне ещё чувствуется запах её шампуня, и я невольно улыбаюсь, вспоминая её образ. Мне нравится в ней всё: её тонкий аромат, мелодичный голос и то, как загораются глаза, когда она увлечённо рассказывает о чём-то, например, о квантовой физике. Даже её нахмуренные брови, когда она пытается понять мои шутки, кажутся мне очаровательными. В ней нет ничего искусственного, никакой наигранности, что так часто встречается у других девушек моего круга.

И секс с ней… это вообще космос. Не просто тупое «закрыть потребность», а реально что-то другое. Какое-то… слияние, что ли. Звучит, конечно, как сопливая мелодрама, но оно так и есть. До неё у меня тоже были девушки, и секс был нормальным, но с Ариной… всё глубже, чувственнее.

Телефонный зуммер вырывает меня из этих мыслей. На дисплее высвечивается «Влад».

— Алло, — бросаю в трубку.

— Жив ещё, мать твою! — вопит друг так, что у меня чуть барабанные перепонки не лопаются. На фоне слышен шум, музыка. — Где пропал? Опять со своей ботаншей в библиотеке, что ли?

— Слышь, завязывай, — стараясь не психовать, отвечаю я. — Нет, домой еду.

— Хер там! Своих корешей забыл совсем? Вытаскивай свою задницу в «Золотой шар». Мы здесь в бильярд рубимся, стол свободный, пиво холодное. Артём здесь соскучился по твоей роже. Когда последний раз вообще виделись?

— Не знаю, парни, я уже…

— Да ладно тебе, бросай ломаться, развеемся немного. Один вечер потусить не можешь? Мужики же ждут.

В его голосе слышится вызов. Чувствуется, если откажусь, завтра на меня повесят ярлык «подкаблучника». И хотя мне плевать на их мнение, внутри шевелится тот самый парень, который боялся выпасть из стаи.

Вздыхаю. В какой-то степени он прав. Будто отдалился от них, погрузившись в свой личный мирок. И, возможно, им действительно не хватает общения со мной.

— Ладно, уговорил, — отвечаю я. — Буду через полчаса.

— Вот это по-нашему! — радуется товарищ. — Ждём с нетерпением! И не забудь прихватить с собой хорошее настроение.

Сбрасываю вызов и, немного подумав, сворачиваю в сторону бара.

Заведение встречает меня привычной прохладой кондиционера, запахом дорогих сигар и кожи. Это не просто бар, а скорее клуб для тех, кто хочет показать, что у него есть деньги. Приглушённый свет, тонированные стёкла, отдельные зоны с бильярдными столами. Персонал в жилетках скользит, как тени, всегда готовый поднести тебе новый бокал.

Пробираясь сквозь толпу, вижу знакомые рожи за дальним столом. Влад и Артём, как обычно, в центре внимания. Что-то оживлённо обсуждают, ржут и машут киями.

— Всем привет!

— О, явился, не запылился! — выдаёт «Завиток», забивая очередной шар в лузу. — Здоро́во, пропащий! Твоя ботанша тебя приворожила, что ли?

— Не бузи, — огрызаюсь я. — И не называй её так.

— Да ладно тебе, чё ты такой серьёзный? — отмахивается он с усмешкой. — Расслабься. Давай лучше партию сыграем. Проверим, кто здесь батя бильярда.

Игра начинается. И это больше, чем просто игра, скорее противостояние. Каждый удар, движение, взгляд — всё пропитано соревнованием. От Влада явно исходит агрессия, словно он хочет выместить на мне обиду.