Книга Без права на чувства, страница 63 – Ольга Сахалинская

Солнце нагло бьет в лицо, заставляя проснуться. Морщусь, пытаясь отвернуться от яркого света, и натыкаюсь на теплое, спящее рядом тело. От него пахнет ароматным гелем для душа, шампунем и чем-то своим, неповторимым — Арининым. Приоткрываю глаза.

Она спит, повернувшись ко мне спиной, руки сложены под подушкой. Обнаженное женское тело с выступающими позвонками и прикрытые одеялом бедра образуют изящный силуэт, напоминающий гитару. От этого зрелища захватывает дух. Лежу и просто любуюсь ею: светлые волосы рассыпаны по наволочке, плечо ритмично вздымается в такт дыханию. Вчерашняя ночь, наш душ, ее прикосновения… Минет. Все это кажется сном, слишком прекрасным, чтобы быть правдой. Что-то теплое и сильное распирает грудь — чувство, незнакомое мне раньше. Хочется, чтобы это утро длилось вечно.

Девушка шевелится, тихо вздыхает и переворачивается на спину. Ее глаза открыты, и в них нет сонной неги. Внимательно, изучающе смотрят на меня.

— Доброе утро, — хрипло произношу я.

— Привет, — она улыбается, но уголки ее губ слегка дрожат. Взгляд скользит по моему лицу, задерживаясь на синяке под глазом и разбитой губе. — Как ты?

— Как огурчик. Лучше не бывает.

Молчит, подбирая слова. Я знаю, о чем она хочет спросить. Жду этого момента.

— Мирон…

Я останавливаю ее жестом, прикладываю палец к ее сочным, чуть сухим от сна губам и слегка надавливаю.

Вопрос не успевает сорваться с ее губ, повиснув в воздухе, грозя разрушить хрупкую идиллию, возникшую за ночь. Я не могу сказать ей правду. Не сейчас. Не после того, как только-только почувствовал, как это — просыпаться рядом с ней.

— Ерунда какая-то. Просто наговорили друг другу лишнего, нервы сдали. Не стоит и вспоминать.

— Но это же твои друзья. И говорили они обо мне, да? — она приподнимается на локте, ее лицо становится серьезным. — Я не дура, Мирон. Я чувствую, что что-то не так.

Я тянусь к ней, пытаясь перевести все в шутку, в ласку, но она отстраняется. Не резко, но твердо.

— Не надо. Просто ответь.

— Арина, давай не будем. Не хочу ворошить прошлое. Хочу, чтобы все было хорошо. Хочу двигаться вперед вместе. Кстати, у меня уже все заживает, — я фальшиво улыбаюсь и тут же морщусь от боли в губе.

Она скептически поднимает бровь.

— Ты себя в зеркало видел? Ты выглядишь так, будто тебя переехал каток. Или Влад решил на нем прокатиться?

Ее ирония — слабое утешение, но хоть что-то. Снова пытаюсь обнять ее, на этот раз более настойчиво, притягивая к себе. Мне отчаянно хочется почувствовать ее кожу, ее запах, заглушить этот разговор ее стонами и моим именем на ее губах, доказать себе, что все в порядке.

— Мирон, нет, — она мягко, но решительно кладет ладонь мне на грудь. — У меня… ну, месячные. И после вчерашнего все болит. Прости.

В ее голосе нет отторжения, только усталость и какая-то бытовая, почти супружеская интимность этого признания. Это обезоруживает сильнее, чем любое «нет». Отступаю, чувствуя себя полным идиотом.

— Понятно. Ничего страшного. Тогда лежи, отдыхай. Сегодня я за тобой ухаживаю.

Поднимаюсь с кровати и иду на кухню, на ходу натягивая боксеры, чувствуя, как мой дружок протестует против облома.

Ее кухня крошечная, но уютная. Нахожу яйца, хлеб, сыр. Жарка яичницы кажется каким-то священнодействием, попыткой залатать прорехи в наших отношениях кусочками подгоревшего масла и аккуратным помидором по краю тарелки.