Книга Без права на чувства, страница 80 – Ольга Сахалинская

Смотрю на экран, пока буквы не начинают плыть перед глазами.

Одним движением открываю настройки, выбираю «удалить чат». Весь наш мир из нежных слов и глупых стикеров исчез за долю секунды. Следом — «заблокировать номер».

И тишина. Остаётся только тишина и ледяная пустота внутри, которую уже не может согреть золотой кулон на шее.

Смотрю в мутное стекло такси, а внутри меня бушует настоящий шторм. Любовь, словно отравленная конфета, оставила после себя приторно-горькое послевкусие. Разочарование растекается по моим венам ледяным ядом, а злость — жгучим углем тлеет в груди, готовая взорваться в любой момент. Вечеринка с Мироном… этот вечер должен был стать одним из лучших с продолжением, а превратился в кошмар, калейдоскоп лжи и предательства.

Сейчас мне кажется, что все вокруг — лицемеры, готовые воткнуть нож в спину при первой же возможности. Их слова, смех, улыбки — всё фальшивое, пропитанное двуличием.

Правда, выплеснутая в пьяном угаре, ужалила больнее любого яда. Мирон… спорил на меня с друзьями. Как на вещь. Как на трофей. Сердце болезненно сжимается, в глазах стоят слезы. И это после стольких усилий, потраченных на доверие, на веру в его искренность! Оказывается, все это — лишь ложь, грязная и циничная игра.

Когда такси останавливается у дома, я еле разлепляю веки. Лицо наверняка распухло от слёз. Я расплачиваюсь с водителем, почти не глядя на него, и медленно бреду к подъезду. Ключ дрожит в руках, отказываясь попадать в замочную скважину. Наконец, дверь открывается, и я шагаю в полумрак прихожей.

— Арина? — мамин встревоженный голос звучит, как далёкий раскат грома. — Что случилось? Ты вся…

Я поднимаю на неё заплаканные глаза.

— Мам, всё в порядке, — хрипло бормочу я. — Просто… устала. Не трогай меня, пожалуйста.

Больше не говоря ни слова, я проскальзываю мимо матери и, запершись в своей комнате, падаю на кровать не раздеваясь. Слёзы снова льются потоком, затопляя подушку. Спать не получается. В голове снова и снова прокручивается сцена на вечеринке, слова Мирона, ехидные ухмылки его «друзей». Я вспоминаю, как познакомилась с ним. Его ухаживания, нежные прикосновения, слова любви… Где здесь была правда? Или всё это — часть спора, грязной игры?

Утро начинается с мучительной головной боли и ощущения, что по мне проехался каток. Я лежу, уставившись в потолок, пытаясь собрать осколки разбитого сердца. За окном светает, но в душе царит непроглядная тьма. Воспоминания накатывают волнами, то нежные, то болезненные. Наш первый поцелуй под дождем, его заразительный смех над моими неуклюжими попытками понять его юмор, и нежный, влюбленный взгляд, от которого я робела.

Перебираю в памяти моменты, как еще вчера он признавался мне в любви, как мы провели время у него дома, цветы… Кулон. Трогаю пальцами цепочку, тяну её со злостью, желая порвать. Но сдерживаю порыв. Снимаю украшение, рассматриваю на ладони, ощущая, как внутри зарождается злость. Крепко сжимаю ладонь и швыряю его куда-то в угол за шкаф.

К чёрту всё!

Всё это кажется сейчас бредом, навязчивым сном. Как я могла быть такой слепой, такой наивной? Неужели я совсем не видела, что скрывается за его красивыми глазами?

Звук закрывающейся двери в коридоре выводит меня из оцепенения. Папа ушёл — его, наверное, опять срочно вызвали на работу в больницу. Здесь же зашуршала мама, собираясь на свою смену в частную клинику. Они оба — врачи, их работа — спасать жизни, а я… чувствую себя так, будто умираю.