Книга Без права на чувства, страница 89 – Ольга Сахалинская

Консоль оживает и отображается входящий вызов, прерывая поток мыслей. Это Костя, мой айтишник.

— Град, у меня всё готово по твоему запросу. Как передать? Приехать или на почту скинуть?

— Скидывай на почту, гляну по дороге, — отвечаю, включая правый поворотник, перестраиваясь в соседний ряд. — Спасибо, Костян, с меня причитается.

Паркуюсь у обочины прямо рядом с выездом на главную дорогу.

Письмо приходит моментально. Открываю вложение и углубляюсь в чтение присланных PDF-файлов, смет, протоколов заседаний. Пролистываю всё до самого конца, до финального решения тендерной комиссии. Внизу стоит фамилия выигравшей компании. Компании моего отца.

Ярость вскипает в крови.

Я больше не могу это терпеть. Не стану дожидаться вечера или подходящего момента. С раздражением тыкаю в номер отца на телефоне.

Трубку берёт после пятого гудка.

— Мирон? — голос отца спокоен, деловит. — Занят, у тебя есть минута.

— Ты когда вернёшься? — сразу, без предисловий, бросаю я, пытаясь скрыть дрожь в голосе под грубостью.

— В конце недели. В чём дело?

— Ты ещё спрашиваешь? — притворно усмехаюсь. — Ты собираешься использовать территорию заброшенного заводана окраине для строительства?

На том конце провода на секунду повисает молчание.

— Да. Перспективный проект. Почему ты спрашиваешь? Всё законно. Какие вопросы?

— Как почему? Да ты знаешь, что это за место?!

— Я знаю, что это бесперспективные развалины, на месте которых будет современный объект. В чём проблема, Мирон? У тебя опять «возвышенные порывы»? — в голосе отца звучат знакомые снисходительные нотки, которые всегда выводят меня из себя.

— Это не порывы! Это…

— Мирон, не начинай, — обрывает меня отец. — Сейчас не до тебя.

В трубке слышится приглушённый женский голос: «Милый, кто там?»

— Сейчас, Диан, — отвечает отец. — Мирон звонит. Сын, я перезвоню, хорошо?

Я сжимаю телефон так, что трескается чехол.

— Ты серьёзно? Я пытаюсь говорить, а ты к жене бежишь?

— Мы обсудим это, когда я вернусь. Всё. До встречи, — отец жёстко, не дожидаясь ответа, скидывает вызов.

Я швыряю телефон на пассажирское сиденье. В ушах звенит. В ярости ударяю ладонью по рулю. Опять. Опять эти стены непонимания, возведённые отцом, опять его пренебрежительное отношение к моим чувствам.

Подлетаю к зданию лабораторного корпуса, врываюсь внутрь, в знакомый запах реактивов и металла. После разговора с отцом внутри все кипит — смесь злости, разочарования и какой-то гадкой тревоги. Заставляю себя не думать о случившемся. Сейчас главное — поднять результаты исследований, над которыми Арина кропотливо работала. Если, конечно, их не уничтожили.

Андрей, знакомый в лаборатории, как всегда на посту, вскидывает брови, увидев меня:

— Проходи, Мирон. Твоя уже внутри.

Резко останавливаюсь, впиваясь в него взглядом.

— Моя? Кто?

— Ну, Исаева. Пришла минут сорок назад. Вы что, сговорились? — ухмыляется парень, но его улыбка тут же сползает с лица, стоит ему встретиться с моим взглядом.

Не говорю ни слова, просто прохожу дальше.

Арина. Здесь. Сейчас.

Мысль ударяет в виски, заставляя кровь бежать быстрее. Гнев на отца вдруг смешивается с чем-то острым, болезненным и до боли желанным. Почти бегом преодолеваю оставшиеся метры до двери лаборантской, распахиваю её — и застываю на пороге.