Книга Без права на чувства, страница 92 – Ольга Сахалинская

Не удерживаю и не срываюсь за девушкой. Подхожу к окну, выходящему на парковку. Через две минуты вижу, как стройная фигура выходит из здания и быстрым шагом направляется к остановке. Смотрю вслед, пока не скрывается из виду в вечерних сумерках.

И только тогда позволяю себе широко, по-волчьи улыбнуться. Впервые за долгое время я чувствую не тяжесть, а острое, стремительное предвкушение игры, которую я выиграю, чего бы мне это ни стоило.

Октябрьский вечер окутывает город промозглым туманом. Я кутаюсь в свою тонкую парку, тщетно пытаясь согреться. После встречи с Мироном внутри бушует ураган противоречий. Возбуждение смешивается с яростью, смущение — с негодованием.

На остановке безлюдно и неуютно. Фонарь нервно мигает, предупреждая об опасности. Объявление о временном переносе остановки на сто метров вперёд. Как раз на том участке, где нет ни навеса, ни скамейки. Натягиваю капюшон, отворачиваясь от пронизывающего ветра, но он пробирается в каждую щель. И тут же начинает накрапывать дождь. Сначала редкие, колючие капли, а вскоре — уверенный, холодный осенний ливень. Они как бисер хлещут по моим щекам, подгоняемые порывами ветра.Вдалеке слышится пьяный хохот, заставляющий сердце тревожно забиться. Несколько покачивающихся фигур приближаются к остановке. Отворачиваюсь, сильнее натягивая капюшон, пытаясь стать незаметной, раствориться в этом тумане. Запах перегара и грубые голоса заставляют невольно сжаться.

Вот же угораздило…

Надо было согласиться, когда Мирон предложил подвезти. С комфортом, в тёплой машине, прямо до дома. Но я испугалась. Не его — себя.

Испугалась, что в замкнутом пространстве автомобиля, под убаюкивающий аккомпанемент мотора и дворников, моя защита окончательно рассыплется. Что я скажу что-то лишнее, откроюсь слишком сильно. Или позволю… Или снова потянусь к нему, как мотылёк к огню. А он? Он, конечно, воспользуется моментом. Станет говорить самые сладкие слова, которые он умеет.

Внезапно яркий свет фар пронзает темноту. У самой обочины тормозит знакомый автомобиль. В освещенном подсветкой салоне, с панелью и аудиосистемой, лицо водителя кажется особенно резким и волевым.

Мирон.

— Арин, садись. Промокнешь же, — его голос звучит странно спокойно, совсем не как обычно.

— Не поеду с тобой! — выкрикиваю, но ветер уносит половину звука.

Он что-то бормочет себе под нос, резко включает аварийку, разливая оранжевый свет по мокрому асфальту. Дверь открывается, и он выходит. Дождь мгновенно серебрит его тёмные волосы, хлёсткие капли бьют в лицо, но он, никак не реагируя, делает несколько шагов ко мне.

— Мирон, отстань, я серьёзно!

Молча подходит, склоняется и вдруг подхватывает меня на руки, будто я ничего не вешу.

— Ты чего? Пусти! — визжу, от неожиданности теряя дар речи. Пытаюсь вырваться, бью кулачками по его плечам, но он держит меня крепко, как в стальных объятиях.

— Тише ты! — шипит, стараясь перекричать шум дождя. — Сейчас полицию вызовут за хулиганство. Будем потом объяснять, что к чему.

Это действует. Я притихаю, сгорая от стыда и злости. Пытаюсь успокоиться, глубоко дыша, чтобы унять колотящееся сердце. Градов усаживает меня на пассажирское сиденье, пристегивает ремень безопасности, как неразумного ребёнка, не обращая внимания на мои жалкие попытки высвободиться, захлопывает дверь. Через секунду уже сидит за рулём, мокрый, решительный в своей непредсказуемости. Запах кожи салона, дождя и парфюма, терпкий и знакомый, ударяет в голову, вызывая странный водоворот противоречивых чувств.