Книга Шпильками по самомнению, страница 35 – Екатерина Мордвинцева

Но дверь не открылась. Лифт дрогнул, кабины открылись. Она впрыгнула внутрь и судорожно нажала кнопку первого этажа. Когда двери закрылись, отсекая её от этого этажа, от этой ночи, она позволила себе сделать первый глубокий, дрожащий вдох.

Но облегчения не было. Была только пустота. И стыд. И страх.

Лифт спускался. Она смотрела на своё отражение в зеркальных стенах. Женщина с мёртвенно-бледным лицом, с тёмными кругами под глазами, с растрёпанными, спутанными волосами. Помада была размазана, подводка расплылась, превратившись в грязные тени. На шее, выше выреза платья, красовался свежий, багровый след. Она выглядела так, будто её ограбили, избили и выбросили. Или как та, кто сама ограбила и избила саму себя.

Она натянула на плечи своё смятое пальто, пытаясь скрыть платье, синяки, своё состояние.

Лифт открылся в роскошном, мраморном вестибюле. Портье бросил на неё беглый, профессионально-нейтральный взгляд, в котором она всё же прочла оценку. Она прошла мимо, опустив голову, чувствуя, как её каблуки гулко отдаются по блестящему полу.

И вот она вышла на улицу. Утро было свежим, прохладным, обычным. Люди шли на работу, открывались кафе, город жил своей жизнью, не подозревая о маленьком, частном апокалипсисе, который случился прошлой ночью на сотом этаже.

Алиса постояла на тротуаре, ослеплённая солнечным светом. Куда идти? Домой. Но дом теперь казался чужим. Там её ждал недоделанный проект, пустой холодильник, тишина и отражение в зеркале, которое будет задавать один и тот же вопрос: «Кто ты?»

Она помахала рукой первой же свободной машине, похожей на такси, и, почти не помня как, влезла в салон.

— Адрес, — безразличным тоном спросил водитель.

Она назвала улицу и дом. Голос у неё был хриплым, чужим.

Машина тронулась. Алиса уронила голову на стекло, чувствуя его холод. Она закрыла глаза, но теперь под веками не было ярких картинок прошлой ночи. Была только серая, тягучая пустота и одно-единственное, навязчивое желание: принять душ. Самый горячий, самый жёсткий душ в её жизни, чтобы смыть с кожи его запах, его прикосновения, его следы. Смыть саму память об этой ночи.

Но даже тогда, глядя на мелькающие за окном знакомые улицы, она знала: некоторые вещи не смываются. Некоторые падения оставляют после себя не просто синяки. Они меняют ландшафт души. И каким бы стремительным ни был её побег, какой бы горячей ни была вода, она уже не сможет вернуться к тому берегу, с которого прыгнула. Течение было слишком сильным, а берег, на который она выбросилась, был неизвестной, пугающей территорией.

И самое страшное было то, что часть её, та самая, что смеялась, выливая на него мохито, и стонала под ним прошлой ночью, не хотела возвращаться. Эта часть с жадным, предательским любопытством смотрела вперёд, в туманное будущее, где маячила тень этого человека и тех «личных счетов», которые он обещал закрыть.

Ключ три раза соскользнул с замочной скважины, прежде чем Алиса смогла вставить его. Её руки дрожали. Наконец щёлкнул замок, и она ввалилась в свою квартиру-студию, захлопнув дверь за спиной и прислонившись к ней, как будто отрезая себя от всего внешнего мира.

Тишина. Знакомая, почти звенящая тишина её одинокого пространства. Свет, льющийся из окна, был другим — не резким, как в отеле, а рассеянным, домашним. Но он не принёс успокоения. Он лишь подчеркнул чужеродность этого места. Здесь всё было на своих местах: книги по архитектуре на полках, макетный стол с незаконченной моделью, диван с аккуратно сложенным пледом, этюдник, покрытый слоем пыли. Всё кричало о порядке, предсказуемости, контроле. Всё было доказательством жизни Алисы Соколовой, которой, как ей теперь казалось, больше не существовало.