Книга После измены. Сохрани наш брак, страница 75 – Кара Райр

Господи.

Куда меня несет.

Он поднимается со стула, забирает свою папку, потом, будто передумав, оставляет ее на моем столе. Улыбается. И от этой улыбки у меня внутри опять все переворачивается. Потому что вот сейчас он уже совсем не похож на того зануду, который утром в дверях спросил про ошибки.

И я с каким-то странным, почти победным удовольствием думаю: ну вот. Наконец-то. Перестал строить из себя этого своего жука-нетакусю, или как там сейчас модно говорить?

А то сидел тут весь такой «я не я, работа не моя, вы мне вообще безразличны, Алла Беркевич». Ага. Конечно.

Мы выходим из кабинета вместе, и вот тут мне становится по-настоящему не по себе.

Потому что одно дело — соглашаться внутри кабинета, за закрытой дверью, где только мы и документы.

А другое… идти рядом с ним по коридору.

По нашему, мать его, коридору.

Там, где каждый второй смотрит.

Там, где каждый третий знает, что у нас проверка из прокуратуры. Там, где каждая живая душа, если увидит меня рядом с этим красавчиком в форме, сразу придумает себе десять версий, двадцать сплетен и тридцать подробностей.

Мы идем, и на нас смотрят.

Просто смотрят.

Ничего не говорят. Никто не свистит. Никто не ухмыляется. Никто не лезет с вопросами.

Но мне уже кажется, что все все знают.

Абсолютно все.

Что вот сейчас мы идем, а у меня на лбу крупными буквами написано: «Ночи провожу с прокурором». Что каждый, кто поднимает на нас глаза, видит не просто коллегу и проверяющего, а мою маленькую, идиотскую, сладкую шалость. И от этого внутри поднимается странная смесь. Стыд и одновременно такое легкое пархание в груди, что хоть смейся.

Я иду рядом с ним, стараюсь держать лицо, но сама чувствую, как уголки губ все время пытаются поползти вверх. И чем сильнее я это замечаю, тем сильнее сама над собой внутренне ржу.

Стыдоба.

Мы выходим на улицу, и только там я чуть выдыхаю.

И тут я вижу его машину.

Большой внедорожник.

Дорогой.

Из тех, которые не просто ездят, а как будто молча сообщают всем вокруг: у меня все хорошо, спасибо, можете не переживать.

Один из последних годов выпуска, это даже мне видно, хотя я в них не сильно разбираюсь. Чистый, ухоженный, солидный. Явно на Мойке был не так давно. Еще бы, этот павлин же тот еще педант.

Ну и денег стоит как половина моего годового запаса нервных клеток.

Я невольно приподнимаю бровь.

«И так у нас прокуратура живет?» – мелькает в голове.

Ну-ну.

Интересно.

Он обходит машину, открывает мне дверь, и вот тут я вообще на секунду теряюсь. Потому что ну… это уже прям слишком.

И я, зараза такая, улыбаюсь.

Сажусь.

И тут же понимаю, что внутри салона пахнет…

Пирожками.

Я аж зависаю.

Серьезно.

Не дорогим одеколоном. Не кожей и не машиной. Не кофе и не сигаретами. А пирожками…

Печеными…

С картошкой…

У меня даже лицо, наверное, становится такое, что хоть сейчас фотографируй.

Я медленно втягиваю носом этот запах и окончательно выпадаю из образа строгой, язвительной, недоступной женщины. Потому что, господи, это же пирожки?

С картошкой и жареным луком.

— Нормально… – бормочу я себе под нос и невольно улыбаюсь.

Потому что вот это уже совсем не укладывается у меня в голове.

Я люблю чебуреки, жирные, горячие, с соком, чтобы руки потом вытирать нечем было.

А он, значит, пирожки. С картошкой. И, судя по запаху и по пакету на заднем сиденье из пекарни, магазинные.