Онлайн книга «Горько. Одобрено нейронкой»
|
Со слезами и вразнобой. Что у меня есть муж - объелся груш. Вернее, ничего он не объелся и вообще, очень хороший человек, а я истеричка, которая сбежала от хорошего человека. И что он только что спас людей. По-настоящему спас, ценой собственного здоровья и рискуя жизнью. — А я сразу поняла, что он к тебе приехал! От улыбки глаза Неней становятся узкими, а морщины на лице выпрямляются. От улыбки все люди молодеют - это факт. — Но как? — А вот поняла и все, Ясминка. Астагафирулла… русский… - машет на меня рукой не очень довольно и поправляет платок. - Лучше бы татарин. Да уж ладно… Я вот знаешь, когда замуж выходила, выбирала не мужа, а поселок. — Это как, неней? — Жили-то бедно, я хотела получше устроиться. Вот и выбирала, чтоб жить побогаче. А твой-то… как? Машина хорошая у него… Я смеюсь. Наверное, каждый так - отмеряет по своей боли. Бедный - по богатству, а больной - по здоровью. — У Микулы всё хорошо, неней. Но я его люблю не за это… — А за что же? Я смотрю прямо перед собой и пожимаю плечами: — Просто, потому что… он такой… надежный и мужественный. Люблю за то, что ни разу в нем не ошиблась. За его необычные волосы, за добрые глаза и… за рост, - краснею, умалчивая о многом. - Особо люблю, что он такой, как есть. Кто-то вот лучше хочет казаться, старается, а Микуле это не надо. Он и есть лучший… — Ты меня уже на продажу выставила? - слышу Мика от порога. — Ой, - смущаюсь. - Оказывается, подслушивал… Прикладываю холодные ладони к горячим щекам и смотрю на мужа. Наши взгляды притягивают друг друга и долго не отпускают. «Прости меня, Викинг-Бронепоезд» - говорит мой. «Попробуй только сбежать, Полторашка» - отвечает мужской. — Спасибо за баню! Микула… - представляется Ненейке. - Русский. — Да уж поняла, что не татарин, - она вздыхает. — Русский - это фамилия, - мы произносим одновременно и… улыбаемся. — Давайте-ка, молодежь! Я вам стол соберу. У меня и шурпа наготовлена, и бешбармак, и чак-чак… Фиделька вот не доел… — Чак-чак - это хорошо, - снова сурово смотрит на меня муж и неожиданно смягчается. Садится рядом. В себя превращается: общительного и улыбчивого. - Кстати, знаете, как бьется сердце татарки? — Как? - поднимаю брови. — «Чак-чак», «чак-чак», - демонстрирует ладонью. Мы с Ненейкой хохочем. ********* Уже успокоившись и плотно поужинав, размещаемся в той самой комнатке, отделенной шторой. В доме тихо, Ненейка спит. Только принесенные Микулой дрова потрескивают в печке. Я опускаюсь на широкое плечо и удовлетворенно вздыхаю. Вернее, не очень удовлетворенно, но имеем что имеем. — Ты пахнешь вишней, Ясь! - говорит муж, утыкаясь в мои волосы и обнимая. — А ты… ты пахнешь… - поворачиваю лицо, чтобы все разнюхать. - Ты… мм… хвойным мылом Неней… Как шишка! — Моя жена - мастер комплиментов. Чего только плесень стоит… — Ты самый лучший, - робко улыбаюсь и поглаживаю бугристые мышцы. - Я тебя очень люблю. — Это хорошо… Я тебя тоже, Яся! - вздыхает, прижимая меня к себе ещё сильнее. - Не убегай больше… — Не буду. Обещаю. И ты пообещай! — Что? - затихает подо мной. Я поднимаю лицо и смотрю в голубые глаза. — Пообещай, что ты больше никогда и никому не будешь передавать страховочную веревку! У тебя есть я… Тебя дома ждут, Русский! — Никто меня там не ждёт…. - он ворчит. |