Книга Подарок на свадьбу бывшего, страница 40 – Диана Рымарь

— Дорогой. — Мама хлопает ресницами. — Но здесь только одна крыса. По-моему, ты перебарщиваешь со своими предположениями. Подумаешь, одна крохотная крыска, зачем так переживать?

И тут она стремится всеми силами извернуться.

Вот только я прошелся по всему дому, исследовал каждое вентиляционное окно. Не пожалел сил и времени, открутил решетки везде.

— Мам, мне что, надо было собрать их всех для наглядности? Так ты Риту из дома выжила? Или еще какие способы изобрела? Кроме изъятой грабительским способом мебели!

— Что за глупости ты говоришь, Арнак? — бушует отец, вскакивая с места. — В чем обвиняешь мать? Она на такое не способна!

— А кто способен? — спрашиваю я, прищурившись. — Чьих рук дело, по-вашему?

— Чего проще, — всплескивает он руками. — Проверь по камерам, кто заходил в дом к этой твоей Рите, так и найдешь того наглеца…

Если бы все было так просто.

— А я бы проверил, отец, — хмыкаю зло. — Да только камеры все испорчены!

— Как это испорчены? — Отец смотрит на меня с недоумением. — Все до одной? И во дворе, и в прихожей?

— Все до одной, намеренно выведены из строя, — подмечаю я с хищным видом. Потому что ни за что не поверю, что они все разом могли просто так сломаться. — Кто-то очень постарался замести следы.

— Что ж ты не следил за этим? — Отец меня же и обвиняет.

Я проследил бы, конечно. Продолжай я жить в том доме, разумеется, побеспокоился бы. Но я ведь там не жил!

— Я не пойму, что за предъявления, сын? — громко возмущается мать. — Мы с отцом так старались, подарили вам на свадьбу шикарный дом. А ты вместо благодарности…

Вместо благодарности, ага. Какой я паршивый сын.

— Подавитесь вашим крысиным домом, — чеканю каждое слово. — И не удивляйтесь, что в свое новое жилище я вас не приглашу!

Оставляю на столе коробку с крысой и ухожу.

Маргарита

Вот уже второй день я маюсь, сама не зная, почему.

Вроде бы все у меня хорошо. Я дома, почти здоровая и даже целая.

И без Арнака.

Последнее ключевое.

Никто мне тут не рассказывает небылиц про неземную любовь. Никто не пытается забраться в душу, не оставляет там грязных следов.

Свобода. Но почему-то от этой свободы только пустота внутри.

Устраиваюсь на надувном матраце поудобнее, подтягиваю колени к груди, укрываюсь пледом. И не знаю, что мне делать.

Серые стены с проступающей местами стяжкой давят. Линолеум, на который я расщедрилась, чтобы было комфортно ходить, теперь бесит дешевым видом и кажется мне… Временным. Как и вся моя жизнь сейчас.

Я словно подвисла между прошлым и будущим, будто в каком-то переходном периоде.

Даже не могу понять, что меня так напрягает.

Периодически поглядываю на телефон. Будто жду звонка от…

Нет!

Мне не нужно, чтобы Арнак звонил. Не нужно, чтобы писал. Я сама решила его не прощать. Особенно потому, что и прощения-то не слишком просил. А единственная отправленная им эсэмэска на эту тему не считается.

Но внутренний голос предательски шепчет: «Тогда почему ты проверяешь телефон каждые пять минут?»

Сказывается еще и вынужденная бездеятельность, конечно же.

Два дня дома без работы превращаются в вечность.

Из-за аварии моя начальница категорически запретила появляться в салоне еще минимум неделю.

«С сотрясением мозга шутки плохи, Маргарита! Отдыхай, восстанавливайся».