Книга Есть такая вероятность, страница 72 – Юлия Устинова

Сто десять.

Дорожное ограждение заканчивается, а Дима и не думает останавливаться.

— Вы давно уже так с ним? Он тебя сюда для себя устроил, да? — дальше гонит.

Гонит — во всех смыслах!

— Скорость сбавь и обороты свои! С какой стати ты так со мной разговариваешь?! — рявкаю в ответ, а следом тихонько бурчу: — Еще один чокнутый на мою голову.

— А он неплохо устроился.

Дима плавно давит на тормоз, останавливаясь на комфортных девяносто, но выпускать меня из машины явно не планирует.

— Ты меня слышишь?! Я выйти хочу! — взрываюсь в какой-то момент.

— Слышу. Сиди. Куда ты тут выйдешь? Домой отвезу, — не то чтобы примирительно, больше бескомпромиссно произносит. — Что ему от тебя надо?

— Да ничего!

— Я видел вас. Возле твоего дома.

— Вот как? И что было дальше? — язвительно проговариваю.

— Это ты меня спрашиваешь? — не без сарказма отбивает.

— Значит, ты следил за мной, — озвучиваю не самое приятное открытие.

Кутаясь в шубу, гадливо ежусь.

Да Лядов еще хуже Панина, блин.

Был со мной, а сам все это время меня потаскухой считал.

Но хоть что-то да проясняется.

— Да я просто приехал, — нехотя оправдывается.

— И что ты подумал? Что я с тобой и с ним? Что я кто? — закидываю его вопросами.

Дима бросает на меня быстрый взгляд, и на мгновение наши взгляды встречаются.

— А что мне было думать, Надь? — и в его тон будто закрадывается сомнение. — Скажи уже, как есть. Мне похрен, что там у вас было, я про сейчас. Мне тоже надо…

— Ничего у меня с ним не было, — перебиваю негромко, но твердо. — То есть, было, но очень давно, — для большей ясности добавляю. — Ты ошибся, Дим.

— Ладно, если так, — бросает он, вроде как, с одолжением.

Я порываюсь возмутиться, начать что-то доказывать, объяснять, но на меня вдруг такая апатия накатывает. Не хочу с ним говорить. Смотреть на него. Слушать. Просто как отвернуло.

Противно. Гадко. Обидно.

До моего дома мы едем молча. Я заранее отщелкиваю ремень, и как только Дима тормозит у подъезда, выхожу из машины.

— Надь! Надя, подожди! — Димин окрик вынуждает меня оглянуться. Он направляется ко мне и сообщает: — Я вечером приеду.

— Мне все равно, где ты будешь вечером, — не ведусь на его растерянно-виноватый вид. — Больше не приезжай.

— Я погнал, да? — он, видимо, уже и сам не рад, что все это начал. — Я сейчас! Не уходи!

Димина машина загораживает проезд, и он вынужден вернуться в салон, чтобы отъехать и пропустить другого водителя. Я не собираюсь его ждать. Поднимаюсь в квартиру, но едва раздеться успеваю, как звонит домофон.

— Кто? — сухо бросаю в трубку.

— Я. Открой, — подает голос Дима.

Несколько мгновений я всерьез раздумываю над тем, стоит ли его впускать. Но все же позволяю войти в подъезд. Не буду же я от него прятаться теперь. Да и не получится. Мне на работу послезавтра.

— Ты что-то забыл? — встречаю Диму на пороге.

Домой приглашать его не стану. Обойдется.

Я злюсь, так сильно на него злюсь, что это жгучее чувство вытесняет все то хорошее и светлое, что между нами было.

— Да. Я голодный, — сообщает Дима.

Вот же нахал.

— Так заедь куда-нибудь, пообедай.

Из вредности хочется поставить Лядова на место и напомнить, что у него рабочий день, но ведь я сама его с работы и вырвала.

Однако всем видом даю понять, что я ему больше не столовая, не прачечная, и катился бы он скорее отсюда.