Книга После развода. Право на тебя, страница 84 – Натали Нил

Меня настолько всё ошарашило, что я не могу собраться, не могу связно мыслить. Вокруг уже толпятся люди. Все что-то говорят, обсуждают, тыкают пальцами… Какой-то дикий сюр. Я будто голая у позорного столба.

— Что происходит? — появился охранник в униформе.

Он быстро окинул взглядом разбитые бутылки и тёмные потоки вина, растекающиеся по полу, моему лицу и одежде.

— Пройдёмте, дамочка, — он больно схватил меня под локоть и поволок куда-то к выходу.

В ту же секунду стеклянные двери входа разъехались в стороны и в супермаркет вошёл наряд полиции.

— Что происходит?

— Дв вот, гражданочка пьяная, дебош устроила, товар испортила. Ущерба не на одну тысячу…

— Да не пьяная я! — пытаюсь вырвать локоть. — Меня толкнули! Я хирург.

— Хирург, какже…

Охранник трепанул меня так, что я врезалась в его литое тело.

— Понятно, — усмехнулся один из полицейских. — Мы забираем. Поехали, гражданочка, в отделение. Разберёмся.

— Не поеду я никуда! Я ни в чём не виновата.

Охранник передаёт меня полицейскому. Весь этот мрак достал неимоверно. Но я понимаю, если сопротивляться, будет хуже. Нащупываю в кармане телефон и жму «тревожную кнопку». У нас с Дашкой у обоих такие кнопки. Если что, идёт автодозвон. И отследить она меня может.

Через пару секунд раздаётся звонок.

— Не отвечать, — рявкает один из полицейских. — Дайте телефон.

— Не имеете права! Я ни в чём не виновата. Ущерб готова возместить добровольно.

— Да нам пофиг, — лыбится полицейский, отбирая телефон. — В отделении разберутся.

Меня, как злостного преступника, усаживают в машину с маячками и мчат по тёмным улицам с ветерком. Я просто позволяю ситуации течь. Всё, я не сопротивляюсь, не брыкаюсь. Я сделала главное — теперь Даша знает, что я в беде.

В отделении меня сдают дежурному, который начинает оформление, задавая мне дежурные вопросы. И тут появляется мужчина с погонами капитана. Он кажется мне смутно знакомым. Он проходится по мне придирчивым взглядом, забирает у дежурного мой пропуск в медицинский цетр.

— Ларина Марта Игоревна… Ну, пойдёмте. Разбираться…

Кабинет на втором этаже оказался небольшим — три стола с компьютерами, на каждом гора папок и бумаг. Стол капитана — в дальнем углу у окна.

И зеркало — на стене напротив прохода. И не хочешь, но заглянешь.

Я кинула взгляд… и пожалела. Волосы слиплись и потемнели от вина, тушь расползлась под глазами тёмными разводами, на светлом пальто — мерзкие бордовые пятна. Это не я… Это кто-то совершенно другой — та самая алкашка-замарашка, не имеющая со мной ничего общего. О том, чтобы что-то исправить, и думать не приходится. Тут нужна тяжёлая артиллерия в виде душа.

Я опустилась на стул и выпрямила спину.

Капитан не торопился. Он опустился в кресло за столом, откинулся на спинку и принялся рассматривать меня с прищуром — неспешно, с особой ленивой уверенностью. Пришла странная уверенность, что он уже точно знал, чем всё закончится, ещё до начала разговора.

— Произошло недоразумение, — начинаю ровно. — Я готова всё объяснить. Я — уважаемый хирург...

— Пьяный дебош, Марта Игоревна, — перебивает он меня. — Вот что вы устроили в супермаркете на глазах у покупателей. Свидетели имеются, ущерб зафиксирован, сопротивление при задержании — тоже оформлено должным образом. Что делать будем?