Книга Две полоски после вечеринки, страница 40 – Лина Филимонова

Ваня обнимает меня и гладит по голове.

— Это писец…. - срывается с его губ.

Но он быстро меняет тактику и начинает говорить что-то успокаивающее.

— Ксюш, не плачь. Все образуется. Все будет хорошо.

— Как именно хорошо? - зло спрашиваю я.

— Как-нибудь, - с некоторой растерянностью в голосе произносит Ваня.

— Не бу-удет.… - рыдаю я. - Все больше никогда не будет хорошо…

Даже если Квазимодо каким-то чудом найдется… Как жить дальше?

Что делать? Что решать?

Я ещё маленькая для всего этого…

Но понемногу я успокаиваюсь. Ваня достает из багажника влажные салфетки. Я вытираю лицо.

— У тебя есть вода?

Мой брат отрицательно мотает головой.

А вспоминаю, как Квазимодо протянул мне бутылку.… Я так же была расстроена. В слезах. А он меня утешил.

Гадский гад!

— Я его убью, - выдает Ваня.

— Найди сначала, - хмыкаю я.

— Найду. Из-под земли достану.

Ну вот. Хоть что-то обнадеживающее…

Может, и правда, найдет?

Кирилл

Я ответил на десятки звонков. На сотни сообщений. Реально, их было просто невероятное количество!

Я даже несколько раз встречался с написавшими мне девушками. Потому что надеялся. И боялся спугнуть слишком заковыристыми вопросами. Представлял: а вдруг это Эсмеральда, а я тут устраиваю допрос? Она обидится. Она хрупкая и ранимая девочка.

Но это была не она. Всегда!

Идея с плакатом была провальной. Но ничего лучше я не придумал.

И меня до сих пор точит мысль: а вдруг я ее пропустил?

Поэтому иногда я начинаю перечитывать сообщения. И искать в них какие-нибудь зацепки. Задолбался!

Я уже не верю. Я в депрессии и в апатии.

Настолько, что даже подумываю послушаться отца и вернуться в Дубай.

Эсмеральда - это сон. Мираж. Чудесное мимолетное видение… Может, я вообще сошел с ума и придумал ее?

После месяца бесплодных поисков я уже начинаю сомневаться в ясности своего рассудка.

Мне всегда помогала быстрая езда. В Дубае дороги охеренные, и я гонял ночами, приводя мысли в порядок, а тело в тонус.

Вот и сегодня решил погонять. Да уж…. тут особо не разгонишься. И не расслабишься. Всегда надо быть начеку. В любой момент можешь поймать яму, или открытый люк, или внезапную бабульку, бредущую неизвестно куда в ночи со своей сумкой на колесиках.

Серьёзно? В двенадцать ночи? Может, это тоже мираж…

Но здесь, за городом, всё же легко дышится. А необходимость концентрации заставляет выбросить из головы все ненужное. Ты просто выживаешь. И это офигенно!

Я торможу на заправке. Бензин не нужен, просто хочу выпить кофе по старой памяти. Раньше мы с ребятами часто тут кофеином заправлялись, когда гоняли на байках.

Паркуюсь, вхожу в здание заправки, иду к стойке, за которой зевает сонная кассирша. Заказываю американо и круассан.

И вдруг слышу за спиной:

— О, Песец, здорово. Ты чего тут делаешь?

Оборачиваюсь - Ваня. Сидит, пьет кофе.

Да, похоже пацаны всё ещё любят эту заправку. И кофе, судя по запаху, тут до сих пор неплохой.

Мы жмем друг другу руки.

— Катаюсь. А ты?

— Я тоже.

Сажусь с ним рядом.

Он хмурый, молчаливый. Злой.

Я тоже.

Так что какое-то время мы молчим. В душу друг другу не лезем. И как будто понимаем друг друга без слов.

Как мне этого не хватало в Дубае! Да, там у меня тоже были друзья. Но не такие. Этих я знаю с пеленок. И у нас почти телепатическая связь.

Но не настолько, чтобы я понял, чем конкретно он грузится.