Книга Соблазненная боссом, страница 64 – Юлия Бузакина

— Самая здравая идея из всех, которые я слышал за сегодняшний день! – согласился со мной босс.

Я угощала его салатами и запеченной в духовке курицей, а он с удовольствием поглощал все, что я предлагала. И мне, черт подери, это нравилось!

— Руслан Эдуардович, скажите, вы приехали, потому что у вас есть ко мне какое-то неотложное дело? – испытующе взглянула на него я.

— Конечно, у меня есть к тебе дело, Даша, – улыбнулся он.

Все очарование момента в один миг слетело, обнажив неприятную истину. В глубине души кольнула досада, и я опустила глаза в тарелку. Мне ведь хотелось услышать от него совсем другое: что он приехал, потому что ему очень надо было меня увидеть, да хотя бы потому, что надо обязательно претворить в жизнь эксперимент с моей мокрой блузкой! Или принять ванну с шариками! Но нет… Ему, как и остальным Бекетовым, от меня что-то нужно по работе. Конечно, приятно, что он привез Лизе хороший подарок, да только это все не то. Для меня – не то.

— Нет, но, если ты все же хочешь, чтобы мы провели тот научный эксперимент с блузкой, я не против, – уловив мое разочарование, подмигнул мне он.

С моих губ сорвался разочарованный вздох.

— Забудьте про мою блузку.

— То есть, вчера ты меня поцеловала, а сегодня я должен все забыть?

— Меня опоили вином за ужином, я не контролировала свои действия.

— Ага, так я тебе и поверил!

— Лучше скажите, по какому делу вы приехали?

— Сегодня днем ты оставила сообщение менеджеру в моей галерее.

— Не знаю, что у вас за галерея, но там я точно ничего не оставляла. Я подала заявку в галерее, которая была создана «Ассоциацией Свободных Художников».

— Все верно. Ассоциацию создал я, и галерея принадлежит мне.

— Нет! Вы же не хотите сказать, что вы художник?

— А кто я, по-твоему?

— Вы мой босс.

— Даша, я твой босс только потому, что семья заставила меня отрабатывать долг, который они заплатили одному неуравновешенному блогеру за его сломанную челюсть!

— Нет, нет…

Я шумно втянула грудью воздух. Мое психическое расстройство по имени «Руслан Эдуардович Бекетов» никуда не делось. Оно сидело рядом, поглощало мои салаты и утверждало, что оно, вернее, он – художник, создавший ассоциацию, которой вдохновилась моя сестра! Больший бред придумать сложно!

— То есть вы хотите сказать, что вы – художник? – недоверчиво рассматривала его я.

— Конечно, я художник! – обиженно всплеснул руками Бекетов. – И с Золотаревым я знаком лично! Только вот на все лето он уехал в свой дом к морю и не берет заказы.

Я занервничала.

— А если… если ему позвонить?

— Он стар, ворчлив и ненавидит сотовую связь. Вряд ли он взял с собой мобильник.

— Лиза вбила себе в голову, что она сможет выздороветь, если он ее нарисует! Почему именно он, я не знаю, но она так расстраивается!

— Она выбрала Золотарева, потому что он действительно умеет рисовать. С его мастерством редко кто сравнится. Но вот проблема: с ним невозможно связаться.

— Что же делать? Это как с квотой на лечение: где-то она есть, но для нас недоступна…

Мои щеки пылали от досады.

— Что делать? Выход один: отправиться к нему домой и попросить.

— Но как?! Мы с вами привязаны к работе: вы – из-за своего долга, а я – из-за квоты для сестры!

Я с отчаянием взглянула на него. Некоторое время мы сидели молча и просто смотрели друг на друга. После того как вскрылась истина, это были мы, настоящие: помощница руководителя, измученная ожиданием квоты, и художник из ассоциации, вынужденный отрабатывать долг.