Книга Ищу фиктивного мужа! Срочно, страница 75 – Ники Сью

— Ну так сделай, чтобы по-настоящему! Мне что, тебя ещё и штаны снимать научить?

— Ой, ма, давай только без этих подробностей, — закатывает Дима глаза, а я тихонько хихикаю. Забавно они общаются.

— Надюша, как тебе тяжело с моим дуролеем.

— А как отцу-то тяжело с тобой. — Донской подносит телефон к уху. — Алло, фирма по создании памятников? Организуйте мне. Один. Нет, лучше сразу два. Кому? Да отцу или всем мужикам.

— Отец мне тебя заделал, между прочим уже на третьем свидании.

— Тогда просто резинок не было, — с самодовольным видом отвечает Дима, пока я пытаюсь не провалиться под землю. Такие подробности, мне-то они зачем?

Еще какое-то время Дима с мамой пререкаются, и только когда мы оказываемся на кухне, разговор затихает. Ольга Никитична садится на стул, она не крутится у плиты, будто позволяя мне быть хозяйкой, а ей обычным гостем. Где-то мне даже приятно, хоть и немного грустно. Хозяйкой здесь я бы не отказалась остаться.

Наливаю чай, нарезаю фруктов, перекладываю пирожки в тарелку, а посудину Диминой мамы мою и возвращаю.

— Спасибо.

— Да, что ты, милая? Мне только в радость.

— Я сейчас, — у Донского телефон звонит, он берет его и отходит в коридор, оставляя нас со своей мамой вдвоем. И она, явно решив, воспользоваться моментом, пододвигается ближе ко мне. Смотрит так пристально, изучающе и вдруг шепчет.

— У вас-то хоть был с екс? — и делает акцент почему-то на букве “е”. Едва сдерживаю смешок, ведь моя мама иногда тоже так произносит пошлючее словечко.

— Ну… — вожу взглядом по столу, не зная, что и ответить. Скажу правду, может принять меня за распутную женщину, совру… фиг знает, что подумает. Блин, ну что за неловкие вопросы.

— Я так и знала, — Ольга Никитична поднимается, идет к своему пакету и вынимает оттуда еще один, тоже черный. Возвращается на место и впихивает его мне. — Зайка, мужиков надо брать вот так, — показывает кулак. — Хороших их мало в наше время. Мой может тоже не фонтан, но зато работа есть, квартирка, и готовит отлично.

Открываю пакет, и тихо ахаю, вытаскиваю оттуда ажурное белье.

— Ваше? — кладу обратно, ощущая, как щеки пылаю от странности этого разговора.

— Да Боже-упаси. Там же этикетки. — Смеется она, усаживаясь обратно на стул.

— Я… — отодвигаю пакет подальше. — Не уверена, что вашему сыну вообще нравлюсь. Он… у него девушка есть и… мне, знаете ли, букетов не дарил, на свидания не звал… я…

Сглатываю, ловя себя на том, что становится грустно. Не в словах дело, а в осознании, что я, кажется, действительно ждала от Димы какого-то знака, какого-то подтверждения. Но его не было. Ни цветов, ни даже намека на то, что я для него хоть что-то значу.

У нас был только секс по пьяни. Все…

— Тю, — отмахивается Ольга Никитична. — Нашла на чем зацикливаться.

— Но…

— Если это тебе так важно, то я помогу! — воинственно заявляет она, и для убеждения подмигивает.

— Мам, — Дима возвращается, садится за стол и берет пирожок. Крутит его в руках, скептично смотрит. — Слушай, ты домой собираешься?

— Нет, — слишком быстро отвечает она.

— Как это? А отец?

— А что отец? Бытовой инвалид, что ли? — хмыкает она и забирает у Димы пирожок, перекладывая его в мою руку. — Попробуй, Надюша. Я старалась.

— Он сам себе яйцо пожарить не может.