Книга Гори со мной, страница 112 – Лера Титова

— И что ты чувствуешь?

— Злость. Ярость. Я хочу свернуть ей шею.

— Это я уже поняла. А под этим? Что под злостью?

Я замолчал. Она смотрела на меня своими карими глазами, и я знал, что врать бесполезно.

— Боль, — сказал я тихо. — Она разбередила старые раны. Мать... Я не думал о ней годами. А теперь она снова здесь. В моей голове. Из-за какой-то чёртовой журналистки.

София взяла мою руку и сжала.

— Расскажи мне о ней. О матери. Ты говорил однажды, но это было давно. Может, тебе станет легче.

— Не станет.

— Попробуй.

Я откинулся на спинку дивана и закрыл глаза. И начал говорить. Голос был глухим, слова — рваными, как будто я вытягивал их из себя силой.

— Её звали Елена. Елена Северова. Красивая, молодая, светлые волосы, глаза голубые. Я помню её улыбку. Смутно. Как через мутное стекло. Она пела мне песни перед сном — русские, народные. Про берёзку, про речку. Я не помню слов. Помню только мелодию. Отец... отец тогда был другим. Молодым, амбициозным. Он строил свою империю и не замечал, как она рушится. Он кричал. Иногда бил. Не меня — её. Я слышал это через стену. Закрывал уши, но всё равно слышал.

София сжала мою руку крепче.

— Однажды утром я проснулся, а её нет. Отец сказал: «Мама уехала. Она больше не вернётся». Я ждал. День, два, неделю. Она не вернулась. Потом я перестал ждать. И перестал верить. В людей. В любовь. Во всё.

— Ты искал её потом?

— Да. Когда вырос. Она вышла замуж второй раз. Родила других детей. Я нашёл её адрес, приехал. Она открыла дверь, увидела меня и... заплакала. Не от радости. От стыда. Сказала: «Ты так похож на отца. Я не могу смотреть на тебя». И закрыла дверь. Я стоял на пороге, глядя на эту закрытую дверь, и чувствовал, как внутри что-то умирает. Последнее, что оставалось от того мальчика, который ждал маму.

В гостиной повисла тишина. София прижалась ко мне, обняла за плечи. Её голова легла на мою грудь.

— Ты был ребёнком, — прошептала она. — Ты не заслужил этого. Никто не заслуживает.

— Я знаю. Но это не меняет прошлого.

— Нет. Но это может изменить будущее. Ты не такой, как твой отец. И не такой, как твоя мать. Ты — тот, кто останавливается. Тот, кто защищает. Тот, кто остаётся. Ты каждый день доказываешь это. Мне. Марко. Себе.

Я обнял её и уткнулся лицом в её волосы. Пахло вишней. Моя женщина. Моё спасение.

— Я люблю тебя, София.

— Я знаю. Я тоже тебя люблю.

— Я никогда не уйду. Никогда не брошу вас.

— Я знаю.

Мы сидели так долго. Молчали. Дышали. За окном темнело, порт зажигал огни. Я чувствовал, как тяжёлый ком в груди, который я носил годами — нет, десятилетиями, — стал чуть-чуть легче. Она не исчезла полностью, эта боль. Но теперь я делил её с кем-то. И это меняло всё.

Позже, в спальне, она снова вела. Я не сопротивлялся. Я отдавал ей контроль, доверял своё тело, свою душу, свои старые раны. Она принимала их с нежностью, с любовью, с той силой, которую я так долго не мог разглядеть. Она села на меня сверху и двигалась медленно, давая мне почувствовать каждое мгновение, каждый сантиметр, каждую секунду. Её руки держали мои запястья, прижимая их к подушке — не для ограничения, а для уверенности, чтобы я чувствовал: я могу отпустить, могу расслабиться, могу довериться. И я доверился.

— Ты в безопасности, — прошептала она. — Ты дома. Ты со мной.