Книга Женился. Развёлся. Счастлив?, страница 11 – Татьяна Фомина

— Почему не женился. Сначала женился. Потом развёлся. Сейчас счастлив.

— Да ладно? — ржёт Овчинников и по-свойски хлопает меня по плечу. — Женился. Развёлся. Счастлив?

— Всё так и есть.

— Я серьёзно, Паш.

— И я серьёзно.

— Тогда не пойму, что мешает? Только не говори, что язва, — предупреждающе мельтешит передо мной чёрной серебряной печаткой на указательном пальце. — Я угощаю! А нахаляву пьют и язвенники, и трезвенники.

— Может, они и пьют, но у меня завтра смена, а предсменный медицинский контроль ещё никто не отменил.

— Ну, ёлки зелёные! Ну как так, а?!

— Как-то так.

В кафе мы всё-таки зашли. Взяли по шашлыку. Посидели хорошо. Тёмыч позволил себе кружку пива, а я довольствовался артезианской.

Бывший одноклассник рассказывал много. Он работает начальником охраны в какой-то навороченной фирме, название которой я толком и не расслышал. Оно мне надо?

Но прощаясь Тёмыч настойчиво пихает мне в руки свою визитку.

— Бес, будешь у нас — звони. Всё организую по высшему разряду.

— У «нас», это где? — уточняю не без иронии. Так-то мы с ним оба местные.

— В столице! — объясняет для «бестолковых» и добавляет короткое крепкое слово, которое никак не заменишь на равносильное, но литературное. Оно как китайский иероглиф — знак один, а означает целое выражение.

Не знаю, что он там собирался организовывать, но визитку я взял. Пусть будет. Мало ли. Вдруг пригодится.

Прощаюсь с Тёмычем и решаю тоже заехать к маме. Я хоть никуда не уехал, да и живём мы с ней в одном городе, но видимся крайне редко. Хреновый я сын, наверное.

«Почистив карму» пусть не совсем примерного, но какого уж есть сына, выхожу из родительского дома и с чистой совестью собираюсь ехать в свою квартиру, чтобы хоть немного выспаться перед суточным дежурством.

Направляю брелок на свою машину, но палец так и замирает не нажав на кнопку снятия сигнализации. Прямо на меня идёт Вероника. И сделать вид, что я её не увидел, уже не получится. Бывшая подходит сама.

Дорогие читатели! Если вам нравится история, не забывайте поставить звездочку!

— Паша? Привет, — произносит так, словно рада меня видеть.

Не могу ответить тем же. Не знаю, что я испытываю, но радости точно нет. Вообще ничего нет. Ни радости, ни не радости. Ни-че-го. За четыре года стёрлось всё: и любовь, и боль, и злость.

Вот что должен чувствовать мужик, встречая бывшую? Должно же ведь где-то ёкать? Всё-таки не чужая, а жена была. Только ключевое слово — была.

Нет, я слышал, что некоторые вполне нормально общаются со своими бывшими после развода, поздравляют друг друга с Новым годом и днём рождения, в гости ходят, даже секс у них случается. По старой памяти, видимо. Но, чёрт возьми, не понимаю я этого. Хоть убейте, но не понимаю! Ушла? Всё! Значит, ушла! Не надо мне вот этих «привет». Мимо, мимо проходи.

Но я же, как самый последний идиот, останавливаюсь и даже разглядываю Нику.

— А ты здесь какими судьбами? — задаёт вопрос, совершенно не обращая внимания, что я не поздоровался.

Только я хочу спросить её о том же! Какого хрена она здесь делает?

— К маме заезжал.

— А-а, точно! Я и забыла, что твоя мама здесь живёт.

Забыла?! Да ты и не помнила никогда!

— Как она? А сестра как? Замуж не вышла?

Поднимаю бровь, намекая, что она явно перегибает с таким нездоровым интересом.