Книга Развод. Война без правил, страница 55 – Елена Валерьева

Мы стояли почти вплотную. Оба злые, оба правые, оба раненые ровно в те места, где и без того давно болело.

— Я не хочу ещё одного Илью, — сказала я тихо.

И вот тут он замолчал. Просто замолчал. Сделал шаг назад, потом ещё один. Как будто я ударила. Туда, куда нельзя. Чёрт.

— Максим…

— Не надо, — сказал он хрипло.

— Я не это имела в виду.

— А что ты имела в виду? — спросил он уже спокойно, слишком спокойно. — Что мужчина, который не выдержал, когда твоих детей начали тащить в грязь, автоматически становится потенциальным тираном? Хорошая логика.

— Нет!

— Тогда формулируй точнее, Алина.

Я зажмурилась на секунду.

— Я имела в виду, что боюсь любой силы, которую не контролирую. Даже если она на моей стороне.

Он смотрел на меня долго. Потом кивнул, будто что-то для себя решил.

— Вот это уже честно.

Я выдохнула, почти болезненно.

— И?

— И я тебя услышал.

— И что теперь?

Он отвёл взгляд — коротко — потом обратно.

— Теперь я больше ничего не буду делать без твоего прямого согласия. Ни шагом дальше. Ни словом. Ни действием. Этого достаточно?

Я смотрела на него. И понимала, что это — цена. Он опять отступает, опять убирает себя ровно настолько, насколько я испугалась. И от этого внутри становилось совсем мерзко.

— Я не хочу, чтобы ты исчезал, — сказала я совсем тихо.

— А я не хочу, чтобы ты боялась меня рядом, — ответил он.

Тишина. Звенящая. Невыносимая. Потому что мы оба снова утыкались в одну и ту же стену: я не умею принимать силу без страха, он не умеет любить вполсилы.

— Я всё порчу, да? — спросила я с неожиданной усталостью.

Он усмехнулся. Очень криво.

— Нет. Ты просто очень долго жила в системе, где любое сильное движение мужчины значило опасность. Я не могу требовать, чтобы ты перестроилась за неделю.

Я прикрыла глаза. Боже. Ну почему он опять говорит именно так.

— Но? — спросила я.

— Но я тоже не железный, Алина. И если ты ещё раз оттолкнёшь меня не потому, что не хочешь, а потому, что тебе страшно, я это переживу. Но легче не станет никому.

Вот. Честно. Без манипуляции, без угрозы. Как диагноз. И именно это окончательно выбило у меня землю из-под ног.

Я подошла к нему вплотную. Медленно. Сама.

— Я не знаю, как делать это правильно, — призналась. — Вообще не знаю. Любить после того, как тебя так долго уродовали. Не бояться. Не ждать подвоха. Не отталкивать то, что нужно. Я не умею.

Он коснулся моей щеки. Очень осторожно.

— Тогда будем учиться.

Я прикрыла глаза, лбом уткнулась ему в плечо.

— Вместе?

— Только так, — ответил Максим.

И вот именно в эту секунду, стоя посреди его кабинета, после скандалов, судов, бывших, статей, страха и собственной дурости, я впервые по-настоящему поняла: это уже не роман. Не интрижка. Не спасение. Не зависимость. Это любовь. Большая. Взрослая. Опасная. Та, от которой не прячутся за гордостью, потому что слишком дорого потом жить без неё. И да, она всё ещё могла разрушить мне жизнь. Но теперь я хотя бы честно знала: без неё жизнь уже тоже не будет прежней.

После разговора в кабинете всё не стало внезапно простым. Слава богу. Потому что простота после такого — это всегда фальшь. А у нас фальши уже не осталось. Стало иначе. Точнее. Честнее. Медленнее. Я больше не шарахалась от него, как от пожара, который сама же разожгла, не пряталась за ледяной деловитостью, не играла в «только работа» с лицом женщины, которой вырезали половину внутренних органов и велели не драматизировать. Максим тоже больше не делал вид, что всё можно рассортировать по удобным полкам: работа — отдельно, я — отдельно, желание — отдельно, чувства — отдельно. Нет, мы оба уже понимали: всё перемешалось. Но теперь хотя бы не пытались обмануть себя, будто этого нет. И, что удивительно, именно после этого стало легче дышать. Не потому, что началась сказка. А потому, что закончилась ложь.