Книга Малая, я тебя испорчу, страница 3 – Настя Мирная

Стоп, Светочка, отвернись и перестань пялиться. Ты, кажется, хотела смотаться отсюда поскорее.

— Держи! – перекрикивает музыку Лена, суя мне в руки стакан.

От нервов во рту всё пересохло, потому с жадностью всасываю напиток через трубочку. Он обжигает горло, но у меня выходит не закашляться. Поморщившись, отставляю стаканчик на стойку за спиной и продолжаю наблюдать за парочкой на танцполе. Как руки парня сжимают тонкую талию рыженькой девушки. Как её пальцы скачут по его плечам.

Представляю на её месте себя. Хоть один раз хотела бы вот так отдаться веселью. Самозабвенно танцевать, смеяться, флиртовать. Вот особенно с ним. Почувствовать, как он касается кожи, услышать его смех.

Сама не замечаю, как снова беру коктейль и потягиваю из трубочки. Пока не раздаётся характерный звук, знаменующий, что он закончился. Рассеянно смотрю на пустой стакан.

— Ого, Святоша, да ты крута, – смеётся захмелевшая Ленка. Её щёки разрумянились, а глаза заблестели. – Уже всё выдудолила.

Закатываю глаза, давая понять, что ненавижу, когда она так меня называет. Подруга прикрывает рот ладошкой и молит:

— Прости, Светик. Забылась. Ещё по коктейлю?

— Только по одному, – соглашаюсь, понимая, что так просто она не даст мне отсюда слинять.

А потом обнаруживаю себя на танцполе. Скачущую так, будто никто не видит. Природная скованность отступает. Мне легко и свободно. Не смущают трущиеся рядом парни. Мне просто нравится танцевать. И музыка эта нравится. И напитки очень вкусные. И вообще… Класс!!!

Извиваюсь, отходя назад. Вижу отплясывающую Ленку. Внезапно врезаюсь в кого-то. Резко оборачиваюсь, заметив того самого парня, на которого залипала раньше.

— Из… Извините, – лепечу, потупив взгляд.

— Да ничего. Не в чистом поле столкнулись. Бывает.

Его голос такой… такой… глубокий, бархатный.

Несмело поднимаю на него взгляд и едва не тону в дымчатых глазах. Целую секунду он смотрит в ответ, а потом говорит:

— Слушай, малая, ты бы с бухлом притормозила. А ещё лучше домой поехала.

И он… Он… Он просто уходит!

А я чувствую сильнейшее разочарование и обиду.

Малая.

Обнимаю покрытые гусиной кожей плечи. Растираю их ладошками, стараясь восстановить замедлившееся кровообращение. Кусаю от досады губы, убираясь подальше от танцующих людей. Кажется, весь алкоголь в секунду выветривается.

Как ни одевайся и веди себя, мне тут не место. Зря повелась на Ленкины уговоры. Хочу домой. Просто под одеяло. И выплакать обиду. Но сначала ещё один вкусный коктейль.

Осматриваю пространство вокруг и с ужасом понимаю, что потеряла подругу. А у неё в сумке мой телефон. Панически передвигаюсь между телами, расталкивая плечами, судорожно осматриваюсь по сторонам. Подумываю спросить у кого-то, не видели ли они Лену, но вовремя соображаю, насколько все заняты выпивкой, танцами или собой.

— Красавица, потеряла кого?

Меня дёргают за локоть, останавливая суматошную беготню. Передо мной русоволосый молодой человек, лет, наверное, тридцати. Он не кажется пьяным или отмороженным.

— Я тебя тут первый раз вижу. С кем-то приехала?

— Д-да, – от страха зубами стучу. – С подругой. Но она куда-то пропала. Помоги, – с трудом заставляю себя не проговорить «помогите», помня наставления Лены, что тут так не принято, – найти её.

Он хмурится, серьёзно глядя на меня. Удерживает за локоть крепко, но не больно.