Книга Измена. Верни мне нас, страница 53 – Елена Валерьева

Потому что выбрать себя — это не всегда значит сразу стать счастливой.

Иногда это значит сесть в тишине своей новой квартиры, смотреть на ночную воду за окном и честно признать:

да, я поступила правильно.

И да, мне от этого все равно мучительно больно.

Через неделю Игорь прислал письмо.

Не сообщение. Не файл. Не фотографию страницы.

Настоящий конверт. С моим именем, написанным его почерком.

Я держала его в руках и не решалась открыть.

Потому что бумажное письмо — это всегда серьезнее телефона. В нем нельзя спрятаться за быстрым набором слов. Нельзя отозвать. Нельзя сделать вид, что написал на эмоциях и уже передумал. Письмо — это почти признание под присягой.

Я долго сидела с ним за кухонным столом.

Потом все-таки вскрыла.

И с первой строки поняла, что это не попытка вернуть меня красивыми словами.

Это было что-то гораздо хуже.

Искренность.

Люди всегда думают, что внебрачный ребенок — это драматичная роль.

Ну знаешь, такая — с надломом, внутренним гневом, сложной идентичностью и красиво подсвеченной травмой. Почти литературная.

На деле все гораздо прозаичнее.

Ты просто растешь.

Ходишь в школу. Ломаешь нос в драке. Влюбляешься в девочку из параллели, которая даже не знает, что ты существуешь. Ешь макароны с сосисками. Ненавидишь будильник. Работаешь летом, чтобы помочь матери. Учишься не завидовать тем, у кого дома есть отец, даже если завидуешь.

Моя жизнь долго была именно такой.

Обычной.

Без больших трагедий каждый день. И без большого счастья тоже.

Мама никогда не делала из нас жертв. Это я ей сейчас особенно благодарен. Мы не жили в режиме «нас бросили, мир несправедлив, все мужики сволочи». Мы просто жили. Как умели. Иногда трудно. Иногда смешно. Иногда даже хорошо.

У нас была кухня, где всегда пахло жареным луком. Старый диван, который скрипел так, будто лично комментировал каждый поворот во сне. Телевизор, который мама включала не для просмотра, а чтобы дома не было слишком тихо. И наше молчаливое правило: мы друг друга не добиваем.

Если денег не хватало — не устраиваем драму.

Если устали — не срываемся друг на друге.

Если больно — сначала чай, потом разговор.

Наверное, именно поэтому я вырос не сломанным.

Кривым местами — да. Колючим — да. Не доверяющим лишний раз — еще как. Но не сломанным.

Первый раз я по-настоящему ощутил отсутствие отца не в детстве.

А в восемнадцать.

Когда надо было решать, куда идти дальше, кем быть, на что опираться. Все вокруг резко начали взрослеть. У друзей появились разговоры с отцами — про работу, про деньги, про ошибки, про мужскую жизнь, как она есть. А у меня не было никого, кто сказал бы: вот тут не гони, вот тут не прогнись, вот тут терпи, а вот тут уходи сразу.

Мама могла многое.

Но она была матерью. Не мужчиной.

И вот тогда я впервые почувствовал не только злость, а потерю.

Не ребенка во мне.

А мужчины, которому не у кого было спросить, как вообще жить собой.

Поэтому, наверное, когда я нашел Игоря, во мне было не только желание обвинить.

Было еще и очень унизительное, очень человеческое: а вдруг он сможет быть полезен мне хотя бы теперь?

Стыдно в этом признаваться.

Но это правда.