Книга Золушка для Короля, страница 62 – Зоя Берг

«Господи, какое счастье что я с ним так и не переспала!», - единственная мысль, которая меня хоть как-то утешала в этом аду.

Я сижу на старом деревянном стуле у окна, обхватив коленки руками, и смотрю, как по стеклу стекают капли дождя. Осень пришла неожиданно - вчера еще ярко светило солнце, а сегодня уже льет как из ведра. За домом - сад. Старый, запущенный, но все еще живой. Красные яблоки на ветках красиво гармонируют с желтыми листьями.

Мне здесь спокойно. Тихо. Никто не звонит. Никто не требует объяснений. Никто не смотрит на меня с болью, надеждой или разочарованием.

Только я. И мои мысли.

Они приходят каждый вечер, когда солнце садится за гору, а в доме становится прохладно. Я заворачиваюсь в плед, который связала баба Лена, и вспоминаю тот день. Тот самый. Когда мир рухнул.

Все началось с листа бумаги. Простого, белого, с черными буквами. С ДНК-тестом. С двумя именами: моим - Светлана Никишина . И его - Олег Николаевич Королев. С вероятностью 99,9%.

Я помню, как пальцы задрожали. Как сердце перестало биться. Как ком подкатил к горлу и перекрыл дыхание. Я помню, как Егор заглянул через плечо, прочитал… и побледнел. Его лицо исказилось так, будто ему в сердце воткнули нож. Он хотел что-то сказать - я видела это по его губам, по глазам, полным отчаяния. Но он просто молчал. А я… я упала.

Не в обморок. Не совсем. Просто провалилась внутрь себя. В ту самую бездну, где нет ни времени, ни пространства, ни логики. Только холод.

Егор подхватил меня. Отнес на диван. Выгнал Вику - я слышала, как он рявкнул: «Убирайся! И если хоть раз попробуешь приблизиться к ней - я тебя уничтожу». Потом вернулся ко мне, опустился на колени, взял мои руки в свои и сказал:

— Это не правда. Мы проверим еще раз. Это ошибка. Это подделка. Это месть. Что угодно, но не правда. Ты слышишь? Не правда!

Но я уже не слышала. Я уже поверила.

Почему? Не знаю. Может, потому что внутри кто-то настойчиво шептал и шептал: «Слишком красиво, чтобы быть настоящим». А может, потому что я устала быть пешкой в чужих играх. Или просто потому что Вика смотрела на меня не с торжеством, а с жалостью. И в этой жалости была вся правда мира.

Я попросила его сходить в аптеку. Сказала, что мне плохо, что голова раскалывается, что сердце выскакивает из груди. Он посмотрел на меня, а потом кивнул и вышел. Я услышала, как захлопнулась дверь. И тогда…

Тогда я встала. Быстро. Решительно. Без слез. Без колебаний.

Я забежала домой - в ту квартиру, где еще недавно жила с человеком, которого считала отцом, а теперь не знала, кем он был вообще. Собрала чемодан. Не думая. Джинсы, футболки, кроссовки, паспорт. И вышла из дома больше не оглядывалась.

В банке перевела на свой счет деньги, которые Стас оставил. Те самые, что должны были стать моим «черным днем». Они ими и стали - «черным днем» моего побега.

В аэропорту купила билет в Новороссийск. Почему туда? Да просто это был самый ближайший рейс. А еще я подумала, что море это может быть и неплохо. Юг. Тепло. Где-то далеко от Москвы, от особняков, от свадебных платьев и от… него.

Телефон разрывался. Я видела его имя на экране, но не отвечала. Не читала сообщения. Просто скидывала вызовы. Потому что знала: стоит мне услышать его голос - и я останусь. А я не могла остаться. Не после того, что узнала.