Книга Золушка для Короля, страница 64 – Зоя Берг

— Что было в отчете?

— Да какая теперь разница? Прими как есть. Ланка - дочь Олега. Твоя сестра. Мне очень жаль.

Я отпускаю ее. Отхожу к окну. Все внутри сжимается в комок. Голова гудит. Я хочу закричать, но голос застревает в горле.

— Почему ты не сказала сразу? – хрипло, натужно.

— Не знаю, - почти шепчет. - Думала может как-то само рассосется. И… Ты не поверишь, но я даже в какой-то момент стала надеяться, что это дурацкое совпадение, ошибка… Даже повторный тест запросила. Но результат был однозначный. А потом… потом вы собрались пожениться. Я не знала, что делать, как сказать, кому сказать. Или вообще не говорить… но как? Разве о таком можно молчать, ведь это… ужас какой-то.

Я не отвечаю. Да и что тут скажешь. Разве что повторить «какой-то ужас», и еще заржать громогласно. Я закрываю глаза. И тут же вижу ее. К черту! Но не к сказочному, а к реальному! К тому, кто в очередной раз сломал мою жизнь…

Он сидит в кабинете, листает бумаги. Поднимает голову, видит мое лицо - и сразу понимает: что-то случилось.

— Что стряслось? - спрашивает он. В голосе тревога.

Я кладу перед ним распечатку. Ту самую. С именами. С процентами. С печатью лаборатории.

— Это Ланка. И это ты. Вы - отец и дочь.

Он смотрит. Медленно. Внимательно. Потом - еще раз. Его руки дрожат. Он бледнеет. Буквально за секунды.

— Но… как это возможно? - шепчет он. - Это фальшивка!

— Нет, - говорю я, хотя в голосе звучит предательская надежда.

— Кто?

— Ольга.

Он хватает телефон, набирает Ольгу.

— Пришли все, что у тебя есть. Сейчас же, твою мать!

Ольга даже не спрашивает, о чем речь. Ежу понятно отчего отец мог так взбелениться.

Через минуту почта на ноуте тренькает. В письме - папка. Отчет частного детектива. Я встаю у отца за спиной, но тот рявкает, чтобы я не мешал. Отхожу к окну и пялюсь на лужайку и клубы с розами. Почему? Не знаю. Наверное, потому что мне кажется, что если я не буду мешать, то он все посмотрит и скажет, что это липа. Я поднимаю глаза к небу – «эй вы там, высшие силы, помогите мне!».

Минуты тянутся и тянутся. А потом я слышу глубокий вздох. И уже понимаю, что все пропало.

— Прости сынок, - голос отца необычайно мягок. - Но… похоже… это правда.

Я разворачиваюсь и иду к выходу.

— Егор! - кричит он вслед. - Погоди! Давай поговорим!

Но я не останавливаюсь, я уже бегу. Спускаюсь по лестнице, сажусь в тачку и рву с места. Куда - неважно. Главное - уехать. Убежать от этой реальности, где та, кого я люблю больше жизни, - моя сестра.

Останавливаюсь у первого попавшегося бара. Заказываю виски. Потом еще. И еще. Бармен смотрит на меня с сочувствием, но я не хочу его жалости. Хочу только забыть.

Просыпаюсь утром. Голова раскалывается. Свет режет глаза. Я лежу в своей кровати. Один.

В комнате - тишина. Ни звука. Ни голоса. Только пустота. Бесконечная, ледяная пустота.

Я переворачиваюсь на бок, утыкаюсь лицом в подушку и долго лежу так, не двигаясь. Но не от боли - от оцепенения. Как будто внутри меня все выжжено дотла. Нет ни надежды, ни гнева, ни желания. Только холод. Только вопрос, на который нет ответа:

Как теперь жить?

Я встаю, иду в ванную. Взгляд в зеркало - осунувшееся лицо, красные глаза, щетина. Я выгляжу как человек, потерявший не просто любовь, а смысл.

Я включаю душ. Горячая вода льется, но не смывает боль. Наоборот - будто проникает внутрь, разъедая каждую клетку. Я стою под струями, пока не начинаю дрожать. Выключаю воду. Обтираюсь. Одеваюсь механически.