Книга Ловелас. Том 4, страница 58 – Илья Взоров

Я подхватил со льда тяжёлую запотевшую бутылку «Дом Периньона», ловко свинтил мюзле, надавил большим пальцем под пробку. Хлопок вышел приглушённый, аристократический — без той дикой пены, с которой Полли и Китти салютовали мне на ступеньках суда. Я разлил по двум хрустальным бокалам — сначала чуть, чтобы пена осела, потом долил до полутора пальцев от края. Пузырьки поднимались мелкие, частые, ровными нитями — сорок седьмой год не подвёл.

Китти тем временем достала из своей маленькой сумочки серебряную пудреницу — изящную, с гравированной монограммой «К. Д.», — щёлкнула замочком. Внутри блеснуло круглое зеркальце и спрессованная пудра тёплого, чуть розоватого тона. Она прищурилась, склонила голову набок, начала промакивать тампончиком крылья носа, скулы. Ровные движения, привычные, как у пианиста за гаммами.

Я отпил шампанского. Холодное, сухое, с ноткой засушенной груши и чего-то минерального — словно лизнул мел. Тут же отрезал себе ещё ломоть багета, мазнул паштетом.

— Кит, — Китти отложила платок. Голос у неё стал чуть глуше, серьёзнее. — Ты ел сегодня вообще что-нибудь?

— Только тосты утром на завтраке, в спешке. Сэл занёс. И на этом, кажется, всё.

Рука сама собой снова потянулась к устрицам. Это было сильнее меня.

— Китти. — Я положил вилку. Посмотрел на неё через стол. — Давай-ка кое-что обсудим.

Она замерла. Поняла, что сейчас будет не про устриц.

— Ты понимаешь всю серьёзность своего решения?

— Какого?

— Не валяй дурака. Того, что ты приняла десять минут назад. На моих коленях.

Она опустила глаза в бокал. Чуть-чуть. Полсекунды. Потом подняла.

— Понимаю.

— Не уверен, что до конца. — Я подался вперёд, локти на стол. — Послушай меня. Я не смогу на тебе жениться, если ты забеременеешь. Не потому что не хочу. А потому что не имею права. Я веду очень рисковую жизнь, Китти. Очень. То, что я три недели пробыл в окружной тюрьме, — это, поверь, ещё цветочки. Будут истории и поинтереснее. Не дай бог, конечно. Но «не дай бог» — это не страховка.

— Я знаю.

— Подожди. Это «знаю» — оно ведь у тебя пока в теории. Хьюз подталкивает меня на войну с Херстом — это один из самых богатых людей этой страны, у него армия адвокатов и связи в ФБР. Дальше — Вашингтон. Сенаторы, конгрессмены, комиссия по нравственности. Меня могут посадить, могут убить…

Я осёкся.

— … И тогда — ты остаёшься одна, — закончил я. — С ребёнком на руках. И весь этот Голливуд, что сейчас к нам заявится, с тобой перестанет разговаривать. Просто потому, что «фабрика грез» — лицемерна до самой последней актриски в массовке.

Китти сложила руки на коленях.

— Послушай меня теперь ты. — Голос у неё был ровный, без надрыва. — Мне тридцать два года. Я родилась на Брэндон-стрит, мать рожала меня на кухонном столе, потому что в больнице не было мест. Я с шестнадцати лет работаю. Я с двадцати трёх знаю, что такое «недостача в кассе» и как её закрыть из своего кармана. Я повидала в своей жизни мужчин и видела, какие из них получаются мужья. Хороших — двое из десяти. Это статистика, Кит, я с цифрами работаю.

Я молчал.

— Мне пора рожать. — Она это произнесла спокойно, как «мне пора в банк» или «мне пора заехать в типографию». — Через пять лет будет поздно. Через семь — точно. И знаешь что? Я не хочу рожать ни от милого парня из бухгалтерии «Лос-Анджелес Таймс», ни от ирландца-полицейского с пенсией. Я хочу ребёнка от тебя. Мальчика. Очень хочу мальчика, Кит.