Книга Джутовая маска, страница 91 – Лена Обухова

Полицейские удивленно переглянулись. Кажется, это стало для них сюрпризом.

— От какого стука? ― первым отреагировал Карпатский.

— Стука в дверь. Такого… ритмичного.

Алина трижды ударила кулаком по стене, чтобы продемонстрировать.

— Когда я проснулась, кто-то так постучал. Может быть, не в первый раз. Когда я поняла, что Гоши нет, подумала, это он стучится. Ну, может, вышел покурить, а карточку забыл… Но потом я спросила, кто там, а мне никто не ответил. Гоша бы ответил. Я позвонила ему, но он не взял трубку. Потом прислал сообщение, что скоро вернется.

— А в дверь продолжали стучать? ― уточнил Соболев.

Она снова помотала головой.

— После моего вопроса перестали. Наверное, кто-то просто ошибся, а услышав мой голос, понял свою ошибку.

Соболев и Карпатский что-то пометили в блокнотах, каждый в своем.

— Это все? ― поинтересовался последний.

— Нет. Был еще человек за окном, он меня очень напугал.

— Какой человек, чем напугал? ― подтолкнул Соболев.

— Сначала он стоял далеко, у кромки леса. Стоял и смотрел на гостиницу. Это показалось мне странным и тревожным, но не более. А пока я переписывалась с Гошей, человек подошел ближе. И я смогла рассмотреть, что у него на голове… мешок. Такой… холщовый. Он скрывал лицо, как маска. Это было действительно жутко. В смысле, нормальный человек ведь не станет стоять посреди ночи под окнами гостиницы с мешком на голове, да?

Она с надеждой посмотрела на них, как бы прося подтверждения. Соболев с готовностью кивнул, а Карпатский только снова что-то записал.

— Что было дальше? Этот человек подошел еще ближе?

— Не знаю, я спряталась. Не захотела привлекать к себе внимание, он ведь мог меня и увидеть… А у нас номер на первом этаже был. Я стала писать Гоше, попросила поскорее вернуться…

— И что Гоша? ― каким-то странным тоном спросил Карпатский.

— Он вернулся, ― в ее голосе невольно прозвучали нотки вызова. ― Только за окном к тому моменту уже никого не оказалось, так что он заподозрил, что мне то ли привиделось, то ли приснилось. Но я не спала! И знаю, что видела…

— Описать того человека сможете? Рост, телосложение? Одежда? Это был мужчина или могла быть женщина? ― снова более миролюбиво поинтересовался Соболев.

— Да черт его знает… ― Алина наморщила лоб, пытаясь вспомнить. ― Мне показалось, что мужчина. Но я ничего, кроме этого жуткого мешка, и не запомнила. Что-то темное, невнятное. Брюки, куртка… Простите, больше ничего не помню.

— Вы знаете Киру Новикову?

Вопрос Карпатского застал ее врасплох, и она, должно быть, весьма заметно вздрогнула. Алина, конечно, уже знала это имя: читала в интернете, что так звали задушенную мешком девушку. Но если сейчас признаться в этом, возникнет вопрос, почему она не пошла в полицию и не сообщила о мужчине в подобном мешке, шатавшемся рядом с гостиницей.

Впрочем, всегда можно сыграть дурочку и притвориться, что она не видит связи.

— Знаю только, что ее недавно убили, читала в новостях.

— А Валерию Сороку? Регину Девяткину?

Услышав эти имена, она лишь недоуменно приподняла брови: про них еще ничего не читала. Неужели этот гад еще кого-то убил? Сразу двоих?

— Они учились в местном колледже в одно время с вами, ― подсказал Соболев.

— Да там куча народу училась! Я далеко не всех знала…

— А ваш друг? ― продолжил задавать вопросы Карпатский. И с каждым новым в его тоне звучало все больше подозрений или даже скрытых обвинений.