Книга Запретная. Искушение, страница 90 – Кэти Андрес

Обычный вечер пятницы. Проводы.

Через три дня я улетал. Снова.

Контракт с UFC был подписан. На этот раз — на три года. Никаких «попробовать», никаких «а вдруг». Это была высшая лига, большие деньги и билет в один конец. Я возвращался в штаты, чтобы стать чемпионом или сдохнуть в октагоне. Третьего не дано.

— Ну, за будущего короля! — заорал мне в ухо Мага, поднимая шот с текилой.

— За короля! — поддержали остальные пацаны из зала.

Мы сидели в VIP-ложе, возвышаясь над танцполом, как боги Олимпа над смертными. Я опрокинул в себя виски, даже не поморщившись. Алкоголь давно перестал брать меня, он просто притуплял чувство тоски, которое грызло меня последние полгода.

На моем колене сидела какая-то девица. Кажется, ее звали Анжела. Или Снежана. Блондинка, грудь четвертого размера, губы, которыми можно накачивать шины, и интеллект инфузории-туфельки. Идеальный вариант, чтобы не думать. Она водила наманикюренным пальчиком по моей шее и что-то шептала, но я не слушал.

Я просто существовал. Тренировался, спал, ел, иногда трахал вот таких Анжел.

С Кирой мы не виделись с того дня в больнице. Я сдержал слово. Я исчез. Егор говорил, что она восстановилась, что карьера пошла в гору, что она теперь лицо какого-то бренда. Я кивал и переводил тему. Я удалил Инстаграм, чтобы не сорваться и не начать сталкерить ее профиль.

— Е-мое… — вдруг присвистнул Виталик, боец-тяжеловес, сидевший справа. — Ромыч, зацени аппарат.

Он пихнул меня локтем и кивнул вниз, на танцпол.

— Я б такой крале не то что в партер прошел, я б ей сдался на первой секунде. Ебать, какая телочка…

Я лениво скосил глаза вниз, ожидая увидеть очередную силиконовую куклу.

И поперхнулся воздухом.

В центре танцпола, в кругу света, танцевала она.

Кира.

Мой мозг на секунду отказал. Система зависла.

Это была не «мелкая». И даже не та испуганная девочка перед операцией. Это была стихия.

На ней было черное платье-комбинация на тонких бретелях. Ткань струилась по телу, подчеркивая каждый изгиб, каждое движение бедер.

Она двигалась так, словно музыка жила внутри неё. Свободно. Раскованно. Сексуально. Волосы разметались по плечам, голова запрокинута, на губах — улыбка, от которой у любого мужика в радиусе километра должно было снести крышу.

Она жила. На полную катушку.

И вокруг неё уже нарезали круги какие-то типы. Мажоры в пиджаках, хипстеры, просто пьяные идиоты. Они пожирали ее глазами.

Меня накрыло. Мгновенно. Черная, густая ярость затопила сознание.

— Эй, котик, ты чего напрягся? — промурлыкала блондинка на моих коленях, почувствовав, как окаменели мои мышцы.

Я молча сгреб ее за талию и переставил на диван рядом с собой, как мешок с картошкой.

— Эй! — возмутилась она. — Ты обалдел? Я вообще-то…

Я даже не взглянул на неё. Встал и, перешагнув через столик, двинулся к выходу из ложи.

— Ром, ты куда? — крикнул Егор, который сидел в углу.

Я не ответил. Я шел убивать. Или спасать. Я сам не знал.

Расталкивал толпу на танцполе, не церемонясь. Кого-то пихал плечом, кого-то просто отодвигал рукой. Люди шарахались от меня, видя выражение моего лица.

Кира танцевала в кругу подруг — таких же длинноногих моделей. Она смеялась, что-то крича им на ухо.

В этот момент какой-то хмырь в белой рубашке решил, что ему позволено все, и положил руку ей на талию, пытаясь притянуть к себе.