Книга Шантаж и другие соблазны, страница 3 – Кири Т.

— Чёрт, это… совсем не то, чего я ожидала, — признаюсь я. Секунду-другую я медлю, прежде чем поднять взгляд. В тот момент я всерьёз размышляла: выкладывать это или нет? Получилось слишком откровенно. Слишком интимно. Словно я почти сорвала с него маску прямо перед камерой.

Но сейчас, сидя в одиночестве в своей комнате, я поддаюсь искушению. Уже несколько месяцев я одержима этим человеком в маске, который живёт в том же городе, что и я. Не дав себе времени на сомнения, я публикую видео.

А затем, словно наркоман, сразу захожу в его профиль.

Сейнт Шейд — загадочный гибрид акробата и мага, у которого в семь раз больше подписчиков, чем у меня. И, чёрт возьми, меня это бесит. Его ролики — чистый магнит для интернет-аудитории: медленное скольжение тела по шёлковым полотнам, колода карт, вспыхивающая в воздухе, кокетливый наклон маски, будто он вот-вот откроет лицо, но никогда не делает этого.

На сегодняшнем видео он без рубашки, балансирует вниз головой на одной руке, а вокруг него идеально ровным кругом парят карты. Лицо скрыто маской — дьявольские рога, чёрный ободок, золотые детали в римском стиле и чёрная повязка, закрывающая нос и рот под маской. Но его идеальные руки, грудь, пресс и эта нелепая татуировка четырёхлистного клевера на правой стороне нижней части живота — всё выставлено на всеобщее обозрение.

Я кусаю губу. Сильно. Чёрт. Пусть он всего лишь на маленьком экране в моей руке, я краснею так, будто он стоит прямо здесь, в моей спальне.

Комментарии уже бурлят:

— А «Смерть»… — продолжаю я, понижая голос, — означает не просто финал, а перерождение. В жизни Сейнт Шейда есть чёткая граница: «до» и «после». Тот, кто он сейчас, — уже не прежний человек.

Камера ловит каждую мою мурашку.

— Чёрт, я совсем не этого ожидала, — признаюсь вслух. Зависаю на секунду, прежде чем снова взглянуть в объектив. В тот момент я всерьёз колебалась: выкладывать это или нет? Получилось чересчур… интимно. Словно я чуть не сорвала с него маску прямо в эфире.

Но вот я сижу в пустой комнате — и поддаюсь порыву. Уже месяцы я одержима этим загадочным мужчиной в маске, который живёт в том же городе. Не дав себе одуматься, жму «опубликовать».

А потом, словно наркоманка, сразу ныряю в его профиль.

Комментарии под последним видео бурлят:

«Какие шикарные цепочки, Сейнт Шейд».

«Я добровольно хочу стать жертвой».

«Я не Золушка, но точно знаю: это мне подойдёт».

Я добавляю свой:

«Пожалуйста, Шейд? Хоть разочек дай взглянуть под маску? Назови место и время, я буду ждать».

Почти сразу листаю к его старому ролику, тому самому, с глотанием огня, от которого я в первый раз выругалась сквозь зубы. Мой комментарий закреплён вверху:

«Сексуальность никакой маской не скроешь. Никогда ещё не испытывала такой жажды».

А прямо под ним его ответ:

«Может, позволишь мне показать, что бывает после этой жажды?»

Щёки вспыхивают, а внизу живота стягивается тугой узел.

Я месяцами пишу ему комментарии, а он отвечает. На каждый. Чёрт возьми.

Пусть и бесит, что у него подписчиков в семь раз больше, чем у меня, — это не помешает мне мечтать взобраться на него и оседлать, как байк.

Смотрю ещё два его ролика. Потом три. Полчаса улетают незаметно, пока взгляд случайно не падает на часы.

— Чёрт, — ругаю себя, вскакивая. — Время фантазий закончилось, Уиллоу. Тебе пора убивать.