Книга Измена. Жизнь заново, страница 16 – Елена Валерьева

Я колебалась ровно секунду. Потом кивнула.

— Поехали.

Его пентхаус оказался именно таким, как я себе и представляла — огромным, стерильным, холодным, как операционная. Минимализм во всем: стекло, полированный бетон, хромированный металл, черная кожа. Ничего личного, кроме одного-единственного предмета — огромного черно-белого портрета на стене в гостиной. Пожилая женщина с добрыми, мудрыми глазами, чуть заметной улыбкой и седыми волосами, собранными в пучок.

— Мама, — коротко пояснил он, заметив мой взгляд. — Умерла пять лет назад. Рак поджелудочной.

— Прости, — сказала я тихо, чувствуя, как боль в его голосе отзывается во мне.

— Давно, — отрезал он, но в этом «давно» слышалось «никогда». Такая боль не проходит.

Он прошел к бару, встроенному в стену, налил два бокала, почти без льда.

— Располагайся, — кивнул он на диван. — Ванная там, если хочешь освежиться. Вода горячая, полотенца чистые.

Я прошла в ванную — мрамор, огромные зеркала во всю стену, дорогая сантехника, пахло хвоей и бергамотом. Умылась холодной водой, посмотрела на себя в зеркало. Уставшая, бледная, под глазами синие тени. Растрепанные волосы выбились из пучка. Красавица, мать твою. Прямо миссис Совершенство.

Вернувшись в гостиную, я застала его сидящим на огромном кожаном диване перед панорамным окном. Город внизу горел тысячами огней, переливался, мерцал, жил своей ночной жизнью. Он протянул мне бокал, кивнул на место рядом с собой.

Я села. Не близко, но и не на другом конце. Так, на границе безопасной зоны.

Мы молчали, глядя на этот бесконечный город за стеклом. Тишина была не тяжелой, а какой-то... уютной, что ли. Домашней.

— Красиво, — сказала я наконец, чтобы нарушить молчание.

— Да. — Он не отрывал взгляда от огней. — Особенно ночью. Я часто сижу тут и просто смотрю. Думаю.

— О чем?

— О разном. — Он сделал глоток. — О жизни. О том, что построил. О том, что потерял. О том, что еще можно построить. — Он повернулся ко мне, и в полумраке его глаза блеснули, отражая огни города. — О тебе, Арина. Я часто думаю о тебе. Слишком часто.

Сердце пропустило удар, потом еще один, а потом забилось где-то в горле, мешая дышать.

— Ярослав...

— Молчи, — он приставил палец к моим губам, и от этого легкого, почти невесомого прикосновения по всему телу разлился жар. — Не говори ничего. Просто послушай. Хорошо?

Я кивнула, боясь пошевелиться. Сердце колотилось как бешеное.

— Три года назад я был дураком, — начал он тихо, глядя мне в глаза. — Самонадеянным, наглым, беспринципным дураком. Я хотел тебя съесть, подмять под себя, сделать своей игрушкой, своим проектом. Ты послала меня. И правильно сделала. Я заслужил. — Он усмехнулся, но в усмешке не было веселья. — Но я не забыл тебя, Арина. Ни одного твоего взгляда, ни одного твоего слова. Ни того, как ты пахнешь. Я встречал других женщин, красивых, умных, успешных. Но они были не ты.

— Ярослав, я...

— Дай договорить, — перебил он мягко, но твердо. — Я не прошу ответа. Ни сейчас, ни завтра, ни через месяц. Я просто хочу, чтобы ты знала. Ты для меня не просто деловой партнер, не просто удобный союзник. Ты — женщина, которую я... к которой я...

Он запнулся, подбирая нужное слово, и в этой его запинке было столько человеческого, уязвимого, что у меня защипало в глазах.