Книга Бывшая жена олигарха, страница 5 – Мира Линч

Почему ему показалось уместным сказать «ты»? Почему он не назвал её «Елизавета» или, на худой конец, «Елизавета Сергеевна»? Откуда эта фамильярность, которая, однако, не выглядела грубой? Она скорее походила на приглашение. На протянутую руку, за которую можно взяться… или которую можно игнорировать.

Лиза игнорировала. Она была мастером игнорировать приглашения — особенно те, что могли разрушить её выстроенный до миллиметра мир.

Квартира встретила её всё той же безупречной тишиной. Лиза скинула туфли у порога (каблук 7 сантиметров, бежевая замша, без единой царапины), прошла на кухню и налила себе воды из графина. В графине была вода с ломтиком лимона и веточкой мяты — она сама меняла её каждое утро. Сергей пил только такую. Лиза могла позволить себе обычную, из-под крана, но она наливала себе из графина — по привычке, по инерции, потому что в этом доме не было места для «обычной» жизни.

Она села за кухонный остров, покрытый матовым чёрным камнем, и посмотрела на телефон, который лежал рядом с её бокалом. У неё не было привычки проверять соцсети — она вообще не вела их активно, только аккаунт в Instagram с закрытым профилем и двумя десятками фотографий: еда, закаты, иногда её собственное отражение в зеркале на фоне какой-нибудь достопримечательности. Всё очень аккуратно. Всё очень правильно. Ни одного намёка на личную жизнь, ни одного снимка с Сергеем, потому что Сергей не любил, когда его «выставляют напоказ». Он называл это «цифровой гигиеной». Лиза называла это контролем, но никогда не произносила это слово вслух.

Телефон молчал. Конечно, молчал. Ей никто не писал, кроме мамы, которая раз в неделю спрашивала «как дела?», и подруги Нади, которая жила в Берлине и раз в месяц присылала фото своих новых абстрактных картин. Лизе не на что было жаловаться. У неё была жизнь, о которой мечтают миллионы. У неё был муж, который обеспечивает её всем — от квартиры с панорамными окнами до ежегодного чекапа в швейцарской клинике. У неё была свобода… нет, не свобода. Свобода — это когда можешь уйти гулять под дождь, не отчитываясь, зачем тебе зонт. Свобода — это когда можешь заказать пиццу в два часа ночи и есть её руками, прямо из коробки, а не перекладывать на фарфоровые тарелки. У Лизы не было свободы. У Лизы была привилегированная форма заключения.

Она поднялась, прошла в гардеробную, разделась. Сняла «нейтральное» платье (завтра отдать в химчистку), повесила его на деревянную вешалку, строго соблюдая расстояние до соседних вещей. Надела халат — белый, махровый, пахнущий кондиционером «хлопок». Пошла в ванную. Семь этапов ночного ритуала заняли ровно двадцать три минуты — она хронометрировала однажды, и с тех пор каждый вечер укладывалась в этот интервал. Увлажняющая сыворотка, крем вокруг глаз, эмульсия для лица, ночной крем с ретинолом, патчи под глаза (зелёные, со вкусом водорослей), уход за губами, крем для рук. Она делала всё это механически, как робот, запрограммированный на поддержание внешности. Но сегодня, когда она наносила крем на запястья (кожа на запястьях стареет первой, предупреждал косметолог), она вдруг остановилась и поднесла левое запястье к носу.

Запах. Там, где её пальцы касались руки Макса, всё ещё оставалось что-то неуловимое — не сам запах озона и дерева, а его память, фантомное ощущение, которое рождало в животе тёплую, опасную тяжесть.