Книга Бывшая жена олигарха, страница 8 – Мира Линч

Но Лиза вспоминала. Она вспоминала каждый вечер, когда Сергей, вернувшись с работы, в красках рассказывал о «прорывных решениях» своего нового руководителя. «Макс сегодня выдал модель прогнозирования спроса с точностью 94 процента. Представляешь? Я таких талантов не встречал со времён института». Лиза слушала, кивала, подкладывала мужу добавку картофельного гратена с трюфелем (его любимое блюдо), а сама думала о том, каким тоном Макс говорит «доброе утро» своим подчинённым. Так же хрипло, как с ней? Или по-деловому, сухо?

Она стала ловить себя на том, что подолгу стоит перед зеркалом, разглядывая своё лицо. Тридцать пять лет. Мелкие морщинки у глаз, которые тональный крем маскирует, но не убирает. Чёткая линия челюсти, чуть заострённый подбородок, высокие скулы — порода, как говорила её мать, «голубая кровь, хоть и без родословной». Лиза никогда не считала себя красивой. Она считала себя правильной. Но сейчас ей хотелось быть красивой — той красотой, которая заставляет мужчин оборачиваться, забывать о своих контрактах и презентациях, смотреть вслед, как смотрел он.

Она перебрала свой гардероб. Всё то же: бежевое, серое, чёрное, изредка бордовое или тёмно-синее. Вещи, которые не кричат, не привлекают внимания, не вызывают вопросов. «Нейтральное», как просил Сергей. Лиза вдруг осознала, что за десять лет брака она перестала понимать, какие цвета ей идут на самом деле. Она помнила, что в юности любила бирюзовый — у неё было платье в горошек, летнее, с открытой спиной. Но где оно? Выброшено. Как и все другие «неподобающие» вещи, которые не вписывались в образ жены успешного бизнесмена.

В пятницу, за две недели до той самой встречи, которая перевернёт её жизнь (но Лиза тогда ещё не знала об этом), Сергей объявил, что у них с партнёрами запланирована выездная стратегическая сессия в загородном клубе. Два дня, с субботы по воскресенье. Он уезжал утром и возвращался поздно вечером в воскресенье.

— Ты поедешь? — спросила Лиза, надеясь (о, как наивно!), что он пригласит её.

— Нет, — ответил Сергей, даже не подняв головы от планшета. — Будут обсуждать финансовые модели, тебе там будет скучно. Оставайся дома. Можешь заказать спа-процедуры, я переведу деньги.

Он перевёл деньги. Лиза посмотрела на сумму — достаточно, чтобы купить небольшой подержанный автомобиль. Она не хотела спа-процедуры. Она хотела, чтобы её кто-нибудь спросил: «А что ты хочешь, Лиза?». Но никто не спрашивал. Даже она сама боялась задать себе этот вопрос, потому что ответ мог разрушить всё.

Субботнее утро выдалось на редкость ясным — таким, какие бывают в ноябре, когда небо вдруг вспоминает, что оно может быть не только серым, но и высоким, бледно-голубым, с редкими облаками, похожими на разорванную вату. Лиза вышла на балкон в своём халате, держа чашку зелёного чая (без сахара, как всегда), и вдохнула холодный воздух. Он пах зимой — ещё не наступившей, но уже заявившей о своих правах. Где-то внизу, на набережной, бегали люди в ярких куртках, и Лиза смотрела на них с чувством, похожим на зависть. Они могли бежать куда хотели. Она не могла.

Она вернулась в квартиру, оделась — в джинсы (редкость, обычно она носила брюки или платья), свитер крупной вязки (серый, конечно) и удобные ботинки на плоском ходу. Нанесла минимум макияжа: тональный крем, тушь, бальзам для губ. Выглядела она… нормально. Обычно. Как миллион других женщин, которые идут гулять по субботним улицам. Ей вдруг захотелось стать одной из них, раствориться в толпе, перестать быть «миссис Совершенство».