Книга Пятая зона пульса, страница 9 – Юля Артеева

Расталкивая сладкую парочку плечами, достаю из кармана куртки ключи и пытаюсь попасть в замочную скважину.

Цежу сквозь зубы:

— Отменяйте.

— Это с чего вдруг?! — возмущается Ольга Павловна за моей спиной. — Все в дыму! Мать дверь не открывает! Дети не пойми где!

— Дети очень даже пойми где. На учебе, ясно? Пожарных отменяйте.

— Да она не вызывала, — внезапно сдает свою мамочку Миша.

Обернувшись, обвожу обоих уставшим взглядом. Во мне так много злости, что лучше просто молчать, иначе точно придется звонить экстренным службам, только по поводу увечий.

Приоткрыв дверь, я протискиваюсь в щель и захлопываю ее за собой.

Кричу:

— Мам!

Глаза щиплет, и я сощуриваюсь, сразу угадывая источник неприятностей. Закрыв нос сгибом локтя, направляясь на кухню. Там, конечно, на плите стоит кастрюля, которая нещадно дымит. Спрятав ладонь в рукав толстовки, я хватаюсь за ручку и подставляю под струю воды черное выгоревшее нечто. Зря я не заглянула сюда, когда заходила за вещами Никиты. Мама, видимо, решила порадовать деток ужином.

Обхожу все помещения, нараспашку открывая окна, и после склоняюсь над мамой, трясу ее за плечо. Она не реагирует, и я пытаюсь перевернуть ее на спину. Люди бывают такими необъяснимо тяжелыми, когда не владеют своим телом, вы знали? Иногда проще укрыть маму одеялом на полу, чем затащить на диван, около которого она лежит.

Легко хлопаю по щекам, зову:

— Мама… Ты в порядке?

И она наконец приходит в движение. Морщится и пытается отмахнуться от меня, как от чего-то крайне раздражающего.

— Понятно, — бормочу. — Живая, и на том спасибо.

Распахнув окно и в этой комнате, я накидываю на маму плед, когда в дверь звонят.

Сдерживая рвущиеся наружу проклятия, я возвращаюсь в коридор, чтобы в глазок увидеть седеющую макушку Ольги Павловны. Медлю, и тогда она вскидывает голову и приближается к линзе, от чего ее глаз комично искажается. Я фыркаю. Вот же дотошное создание…

Спрашиваю через дверь:

— Что надо?

— На площадке дымит, — говорит соседка так ехидно, как будто между нами не было диалога десять минут назад.

— Ольга Павловна, идите домой! Вы даже не на нашем этаже живете!

— Представляешь, какое сильное задымление, что я у себя почувствовала!

Нет, это просто невероятно! Обозлившись, открываю и сдавленным голосом спрашиваю:

— Я не пойму, вам больше всех надо?!

Соседка сначала вытягивает шею, чтобы заглянуть в квартиру, а потом уже фокусируется на мне. Отвечает с достоинством:

— Конечно. Нет ничего хуже безразличия, Вероника. А я — старшая по подъезду, на мне ответственность!

Я смотрю на ее одутловатое лицо, сероватый цвет волос, футболку с принтом под зебру. Она из тех женщин, по которым никогда не можешь определить возраст, и внешность их будто бы ускользает, выветриваясь из памяти, стоит только отвернуться. Но вот ее жизненная энергия и любопытство ко всему происходящему — куда как более запоминаются.

— Тогда, как старшая по подъезду, — делаю акцент, — вы должны понимать, что нельзя звонить людям и говорить, что у них пожар, хотя это очевидное вранье. Сгорел обед. Все. Расходимся.

— Да? Я, может, проверю?

— Идите домой! — гаркаю, окончательно потеряв терпение.

— А твой брат с балкона шарики с водой кидал! — успевает выкрикнуть Ольга Павловна перед тем, как я захлопываю дверь.