Книга Плохой. Отныне ты моя, страница 92 – Ника Княжина

Бросаю настороженный взгляд на вход в гараж. Лис с Белым стоят стеной. Не пройти. Но в их сторону уже движутся шестёрки этого байкера. Стягивают шлемы, подходят ближе. Мы с этим борзым оказываемся один на один, друг напротив друга.

Он будто никуда не торопится. Выпускает дым. Словно у нас не разборки, а философская беседа идёт. Сощуривает глаза и наконец-то фокусируется на мне.

— Слушай… красавчик, — снова тянет с наглым смешком. — Если ты им бошки отобьёшь, то я не получу своего. А мне нужна кое-какая инфа.

Прекрасно. То есть мне нужно стоять в стороне и ждать, пока байкер любезно побеседует с этими ушлёпками. Уровень злости мгновенно подскакивает. Я раздражённо примеряю в голове расклад.

Побить пятерых мотоциклистов. Потом семерых козлят. Блядь. Это будет, конечно, то ещё приключение. Не хотелось бы доводить до такой степени, но и уступить — херовая затея. Не в моём стиле как-то.

— А мне нужно возмездие, — рычу я. И раз уж мы тут перешли на детали, то добавляю, как есть: — Козлятки обчистили мою квартиру. Считай, что у меня тут урок проводится по хорошим манерам. И мне, честно говоря, похер смогут они после этого шевелить языками или нет.

— Хреново, сочувствую, конечно, что они спиздили что-то у тебя из хаты, — выдаёт байкер с холодным блеском в глазах. Ага. Прямо расстроен, пиздец как. — Но уступить, увы, не могу. Вопрос… слишком важный.

Разводит руками, будто реально сожалеет, что пришлось вмешаться. Бросает окурок под ноги и придавливает грязными старыми кроссовками. Поднимает на меня задумчивый взгляд.

— Разберёмся? Один на один? Насчёт очереди, — хмыкает. — Без подручных средств.

Я перевожу взгляд на монтировку. Обратно на байкера. Блядь. А он не промах. В комплектации меньше, но явно не просто так бросает вызов. Передаю свою игрушку Лису, так как он ближе стоит. Не хочу после драки с пустыми руками общаться с козлятами.

— Идёт, — киваю ему. — Раз тебе так хочется помахать кулаками, дерзай.

Делаю шаг к нему. Адреналиновый костёр разгорается в груди. Он скидывает свою кожанку на мотоцикл. Под ней — плотная чёрная футболка, обтягивающая рельефные плечи. Да, ясно. Этот парень не из тех, кто только на мотоцикле выглядит грозно.

Он не делает лишних движений, не дёргается. Стоит расслабленно, но я вижу, как сфокусирован его взгляд. Зелёные глаза теперь без намёка на насмешку следят за мной. Он ждёт, пытается просчитать мою линию нападения.

Первый удар пытаюсь нанести я — быстрый, разведочный джеб. Он уходит от него с лёгким наклоном головы, будто предугадав мой ход. В ответ заряжает мне низкий боковой в ребро. Я успеваю подставить локоть, и удар приходится по кости. Не критично.

Но чёрт… он быстрый. Надо внимательней быть.

Мы сходимся в клинче, обмениваясь короткими, жёсткими ударами в корпус. Чувствую силу в его руках — это не уличная драка, здесь школа. Бокс, может, ещё что.

— Неплохо, красавчик, — хрипит он, отрываясь от меня и отступая на пару шагов.

— Да ты тоже ничего, — огрызаюсь в ответ со смешком.

Мы снова сходимся. Удар, блок, подсечка, которую он ловко перепрыгивает. Он пытается поймать мою руку на болевой, но я выкручиваюсь. Мы падаем на асфальт, перекатываемся, поднимая пыль вокруг.

Он оказывается сверху, я снизу. Блокирую его кулак, летящий в висок, бью головой в переносицу. Слышу его сдавленное «блядь!». Мы оба откатываемся, поднимаемся на ноги.