Онлайн книга «Как профукать праздник. Влюбиться в виновника»
|
— Это… это не может быть, — прошептала она. — Это ошибка. Это не наш рейс. — Наш, — я услышала свой голос со стороны — чужой, безжизненный. — Рейс 472. Москва — Пхукет. Вылет в 23:55. — Но… — Кристина смотрела на меня широко открытыми глазами. — Этого не может быть. Они же… они… Она не договорила. Я взяла телефон обратно и начала лихорадочно листать ленту. Новость появлялась снова и снова, на разных каналах, разными словами, но суть была одна. «Пропал самолёт». «Связь потеряна». «Поиски не дают результатов». — Может, они просто не вышли на связь? — сказала Кристина, пытаясь найти хоть какое-то рациональное объяснение. — Технические неполадки? Связь же может пропасть? — Может, — сказала я. — Может. Но я не верила в это. Я знала, что если самолёт пропадает с радаров и не выходит на связь, это значит что-то очень, очень плохое. — Надо позвонить им, — сказала я, уже набирая номер Маши. — Надо… Гудки шли, но никто не отвечал. Я набрала Женю. Потом Дашу. Потом снова Машу. Никто не отвечал. — Может, у них телефоны выключены, — Кристина пыталась меня успокоить, но в её голосе уже не было уверенности. — В самолёте же нельзя… — Их самолёт уже давно приземлиться должен был, — сказала я резко, может быть, слишком резко. — Они уже должны были включить телефоны. Они должны были ответить на наши сообщения. Я снова открыла чат. Моё сообщение, отправленное в час ночи, так и висело непрочитанным. «Девочки, с Новым годом! Как вы там? Долетели? Крис уже лучше, завтра выписывают. Мы скучаем и ждём новостей!» Непрочитано. Непрочитано. Непрочитано. — Оль, — Кристина взяла меня за руку. Её пальцы были холодными. — Оль, не паникуй. Может, всё не так страшно. Может, они просто сели в другом городе? Из-за погоды? Или… — Крис, — я посмотрела на неё. — Самолёт пропал. Это не техническая неполадка. Это не посадка в другом городе. Это… это… Я не могла произнести это слово. Потому что если бы я его произнесла, оно стало бы реальностью. — Позвони Инге, — сказала Кристина. — Инга не полетела. Может, она что-то знает. Я кивнула и набрала номер Инги. Телефон ответил после первого же гудка. — Оля? — голос Инги был напряжённым, словно она ждала моего звонка. — Ты видела новости? — Видела, — мой голос дрожал. — Ты что-нибудь знаешь? — Я пытаюсь дозвониться до авиакомпании, — сказала Инга. — Линия перегружена. Я уже полчаса не могу пробиться. — А родителям звонила? Машиным, Жениным? — Звонила. Они ещё не знают. Я не знаю, говорить им или нет, пока нет официальной информации. Вдруг это ошибка? — Ошибка, — я ухватилась за это слово, как утопающий за соломинку. — Думаешь, это может быть ошибкой? — Я не знаю, Оля, — в голосе Инги послышались слёзы. — Я просто не знаю. — Мы в больнице, — сказала я. — Крис в порядке. Завтра её выписывают. — Хорошо, — Инга всхлипнула. — Я приеду к вам завтра. Или вы ко мне. Надо быть вместе. — Да, — согласилась я. — Надо. Я сбросила вызов и посмотрела на Кристину. Она сидела на кровати, обхватив колени руками, и смотрела в одну точку. — Инга ничего не знает, — сказала я. — Тоже пытается дозвониться. — Значит, ничего официального ещё нет, — Кристина пыталась держаться, но я видела, как дрожат её губы. — Может, всё обойдётся. — Может быть, — я села на кровать рядом с ней и обняла её за плечи. |