Книга Если бы ты любил, страница 77 – Юлия Резник

— Послушай, мне все равно, кто твой отец. Я приехал, чтобы извиниться. Эка, да послушай ты меня! Я ошибся. Я… — он делает вдох. — Пойми, я был уверен, что защищаю компанию, семью… Мы несколько раз все перепроверили! Эка, пожалуйста. Посмотри на меня.

Я вскидываю ресницы. Его взгляд натурально меня гипнотизирует… Это сложно объяснить, невозможно. Но стоит ему протянуть руку, как я бездумно делаю шаг к нему, растеряв по дороге всю гордость. От того, чтобы упасть ему в объятия, меня, как ни странно, удерживает… поливочный шланг, который я продолжаю все это время держать в руке. Секундная задержка, но мне ее хватает, чтобы прийти в себя и до слез застыдиться собственной слабости. Без понятия, что мной движет — злость, унижение или просто отчаянная попытка хоть как-то сбить напряжение, но я вскидываю руку выше и резко жму на курок поливалки.

Ледяная вода хлещет прямо в Алишера. Он не успевает ни прикрыться, ни отвернуться. Стоит столбом, как будто смирился. Вода течёт по его футболке, облепляя тело, пропитывает джинсы, заливает кроссовки, собирается в грязные лужи у ног.

— Вот тебе за все! Получай! Козел! Лгун! Люблю, говорит… Нет, вы слышали?! — выкрикиваю я, отчаянно нажимая на рычажок.

Алишер стоически переживает мой срыв. Разве что его челюсть чуть дергается. Вода достигает и моих ног. Просачивается через сланцы… Холодно.

— Ну? — сипит Алишер, стряхивая с лица воду. — Полегчало?

— Ты даже не представляешь, насколько! — рычу я и направляю струю прямо ему в лицо. Он отшатывается, но не уходит. Я поливаю его ещё секунд пять. Ледяная вода бьёт по его коже, а мне, если честно, ни капли не легче. Злость ушла, но на ее месте воцаряется такое опустошение, что, может, лучше бы было злиться.

Струя постепенно слабеет, и я отпускаю курок, переводя дыхание. Руки трясутся. Байсаров стоит мокрый до нитки. Волосы прилипли к вискам, футболка стала абсолютно прозрачной… Черт.

Алишер делает шаг ко мне. Медленный. Осторожный. После моей детской выходки он явно не знает, чего от меня ждать.

— Ты имеешь право злиться, — говорит он тихо. — Ты имеешь право меня ненавидеть. Ты даже… — он криво усмехается, — имеешь право утопить меня в канаве, если захочешь.

Я поднимаю глаза.

— И что? Ты думаешь, что я до костей проникнусь тем, что ты признал очевидное?

— Нет, — честно отвечает он. — Я ничего не думаю. Я только хочу, чтобы ты дала мне шанс всё исправить. Один.

Я застываю. Один шанс… Он продолжает:

— Я не прошу тебя связать со мной жизнь до гроба. Я не прошу вернуться. Просто давай начнем с того, на чем закончили, а там как пойдет. Ты сможешь всегда уйти, если тебе что-то не понравится.

— И ты сможешь.

— И я.

— Как удобно, — не скрываю сарказма.

Тут терпение Байсарова иссякает.

— Послушай, Эка, ну это же бред!

— Что именно?

— Твои капризы. Я понимаю, ты обижена. Но я раскаялся и извинился. А теперь прошу дать нам шанс…

— На что? На ни к чему не обязывающие отношения?

— А чем тебя не устраивают отношения? Или, может, ты хочешь замуж?

— Почему бы и нет?! — выпаливаю я. — Ты же меня любишь! Так что тянуть?

Отбрасываю шланг и подпираю бока кулаками. Гос-по-ди. Что я несу?! Лицо Алишера надо видеть. Мне хочется засмеяться. В конце концов, он прав. Я не собиралась замуж в двадцать три. Мы вполне бы могли встречаться еще не один год. Но другая часть меня… Та часть, которая не имела уверенности никогда и ни в ком, вдруг встает на дыбы и тоненько всхлипывает: «А какая разница? Ну, что это меняет, вот правда? Если это любовь… Которая рано или поздно должна будет закончиться свадьбой?».