Книга Яйца всмятку, страница 35 – Мари Соль

Вдруг позади слышу тихое:

— Поплачь, милая, поплачь. Слёзы, они очищают.

Обернувшись на голос, я замечаю старушку. Совсем древняя, в платочке, крепко держащем её седовласую голову, она застыла всего в двух шагах от меня. Возле соседней могилы.

Мой плач прекращается. Только слёзы ещё не иссякли. Текут.

— Плакать не может тот, кто ничего не чувствует, — продолжает она, обращаясь ко мне, — А женщинам плакать природой положено. Это она заложила в нас силу целительных слёз. Ты поплачь, не стесняйся.

Я отвожу глаза. Стыдливо бросаю:

— Спасибо.

Хочется, чтобы старушка ушла и оставила меня наедине со своей болью. Но ведь я не могу её гнать? Она тоже пришла навестить кого-то из близких.

Позади бормотание:

— О, Пресвятая Дева, Матерь Господа Вышнего, всемилостивая Заступница и Покровительница всех, к Тебе с верой прибегающих! Воззри с высоты небесной славы Своей на меня, который припадает к Твоему подножью, услышь мою смиренную молитву, грешного и недостойного раба Твоего, и принеси её к возлюбленному Своему Сыну…

Я сама не понимаю, как? Но начинаю шептать вместе с ней. Точно слова, позабытые мной, воскресают из памяти.

Я читаю трижды, эту песнь к деве Марии. И душа прекращает болеть. Затихает. Всё это время глаза мои были открыты. Но я как бы смотрела в себя. Внутрь себя. Что я там видела? Свет. Он не погас! А значит, я пока жива. Отныне я знаю одно. Я не должна дать свету погаснуть…

Обернувшись, ищу глазами старушку, в желании ещё раз поблагодарить её. За то, что осталась со мной. Что напомнила. Но её нигде нет. Ах, как жалко! Кусаю губу. Вижу… Что это? Крестик на тонкой верёвочке. Оставленный ею на твёрдой надгробной плите.

«Как же так?», — встревожено думаю я. Поднимаюсь. Как же она без него? Я озираюсь вокруг, пытаясь понять, куда она делась? Ушла. Возле прочих могил стоят люди. Кое-где, далеко от меня. И не спросишь.

Я обхожу то надгробие, где лежит крестик. Поднимаю глаза… Сердце гулко стучит!

«Головина Антонина Петровна».

Судя по датам, она умерла, будучи старой. «Отжившей» — как говорят. Прожила почти век и ушла. Тот же платочек поверх поседевших волос. Светло серая шаль на плечах. Фотография, которую приколотили к камню, выцвела. Но глаза на ней смотрят как будто живые…

Я сажусь на корточки, прикасаюсь к крестику. Просто желая убедиться в том, что мне не кажется. Крестик настоящий! Возможно, он лежал здесь и раньше? Но выглядит так, как будто его обронили, оставили только что.

— Можно? — поднимаю глаза на надгробие. Наверное, я схожу с ума, раз говорю с мертвецами?

Замечаю, как неухожена её могила. Заросла, запылилась! Видно, родственников нет, некому о ней позаботиться. Я беру на себя эту роль. Прибираюсь вокруг, расчищаю её от травы. Тряпка, которую я прихватила с собой, пригождается.

— Ну, вот, — улыбаюсь, проделав работу, — Так-то лучше, да? Антонина Петровна.

И, сжав в руке крестик, добавляю:

— Спасибо.

Дальше, уже на границе старого и нового кладбищ, лежит моя мать. Я иду к ней. В душе ощущаю какую-то странную лёгкость. И даже улыбаюсь погоде и солнечному дню.

Мама красивая. Очень! Я всегда мечтала в детстве, что буду похожа на неё. Но она утверждала, что я — вылитый папа. А папу она не любила. И меня тоже не любила! Хотя ба убеждала в обратном.