Книга Персонаж, страница 119 – Павел Ковезин

Я закончил свой монолог, и между нами опять повисло молчание. Пришло ее время не подобрать нужных слов.

— Поэтому все эти девушки остаются лишь на страницах моих книг, в жизни я слишком труслив, чтобы построить нормальные отношения, – нарушив возникшую паузу, сказал я.

— И что с твоими персонажами?

Меня передернуло, я почувствовал, словно Ян снова стоит у меня за спиной.

— У них дела идут явно лучше, чем у меня, – усмехнувшись, ответил я.

— Почему ты в жизни не найдёшь идеал?

— Потому что в жизни всё гораздо сложнее. На бумаге мы играем в богов, играем с персонажами, словно с пластмассовыми солдатиками, переставляем фигурки на шахматной доске, если угодно. Только соперника напротив нет. А в жизни идеала не существует. В жизни ты просто цепляешься за человека, который хоть сколько-то понимает твоё безумие. И живёшь дальше.

— Ты для этого пишешь? Чтобы играть в бога?

— А почему нет? Тебе надоела бывшая – берёшь и убиваешь её в очередном рассказе. Тебя бесит начальник – создаёшь психопата, который взрывает офисы. Ты хочешь на море – описываешь море и пляж и становится спокойнее. Совсем чуть-чуть, но спокойнее.

— А если не хватает любви? – Лиза посмотрела на меня исподлобья. Её тёмные волосы падали ей на глаза.

— Тогда создаёшь идеальную девушку, – сказал я, снова вспомнив про Эльзу. Меня опять начало уносить в прошлое.

Устремив взгляд в небо, Лиза, заулыбавшись и тыкая в него пальцем, громко сказала:

— Смотри, Паш, падающая звезда. Загадывай желание.

Я поднял взгляд и в последнее мгновение увидел падающую звезду, оставляющую за собой мимолетный белый след. Быть может, мы – точно такие же звезды, которые одиноко промелькнут в темном небе, не оставив после себя ничего, кроме небольшой истории. Звезды – это маленькие жизни, вселяющие в нас надежду на то, что все рано или поздно будет хорошо.

Мои мысли прервал телефонный звонок. Это была Катя:

— Вы в многоэтажке?

— Да, – тихо ответил я.

— Откройте нам дверь, мы ни до кого дозвониться не можем.

— Позвоните в тридцать седьмую квартиру, – улыбнувшись, ответил я и повесил трубку.

Посмотрев вниз, я увидел, как через минуту их тени пропали, они вошли в подъезд. И ровно в это мгновение небо пронзил первый оглушающий выстрел фейерверка. Мы стояли с Лизой, облокотившись на балкон и наблюдая за десятками искр, рассыпающихся по небу. Каждый из нас был той самой одинокой звездой, которая падала с неба, пытаясь найти собственный путь. Пытаясь собрать паззл. Белый паззл из миллиона кусков.

Martis вернулся в беседу.

Этот чат мне всё время напоминал одну из тысячи групп психологической помощи. Это было что-то типа собрания анонимных алкоголиков, потенциальных самоубийц, людей с различными фобиями или наркоманов. Но всё было гораздо хуже. Мы были писателями. Писателями, поэтами, музыкантами, было даже несколько актёров. У каждого был свой ник, творческий псевдоним, на каждом словно была надета маска, чтобы другие никогда не увидели здесь настоящих людей. Здесь ты мог быть тем, кем не являлся в реальной жизни, мог делиться новыми историями, классными фотографиями, хорошей музыкой. Мог получать похвалу или критику от таких же ноунеймов, как и ты сам.

И давайте представим обычный интернет-чат, как что-то реальное, как одну из таких анонимных групп, где люди, собравшись в круг, сидят на стульях, скрытые ото всех своими масками и псевдонимами.