Книга Пышная Света #звездаРунета, страница 31 – Лена Харт

Опираюсь на топор и перевожу дух, бросая взгляд в сторону её дома. Чёрная машина и белый фургон всё ещё стоят там, словно нарыв на здоровом теле деревни.

Так просто они не уйдут.

Уедет она или останется — пока не знаю, но одно понимаю точно: просто так я её не отдам. Они ещё не поняли, в чьём лесу решили собирать шишки.

Вытираю пот со лба тыльной стороной ладони и забрасываю колун на плечо. В отличие от них, я на своей территории.

Мой взгляд цепляется за Михалыча, который мирно стоит у сарая, а потом переводится на дорогу, где блестящий BMW уже начинает потихоньку тонуть в весенней распутице...

СВЕТА

Тяжёлый вздох бабы Зины за спиной ложится на плечи приговором без права обжалования. Впереди Клим удаляется широкими, злыми шагами, и его спина превращается в сплошной, налитый гранитом упрёк. Я остаюсь одна на своём крыльце, словно на необитаемом острове посреди океана деревенской молвы.

Ветер треплет слишком большую для меня рубашку, разнося запах сена и его кожи, и от этого становится только хуже. Хочется провалиться сквозь землю. Или хотя бы в погреб, к бабушкиным соленьям. Там темно, прохладно и пахнет укропом, а не позором.

Именно в этот момент, когда я веду внутренний трибунал над собственной персоной (обвинение требует пожизненного заключения в курятнике, защита робко предлагает смягчающие обстоятельства в виде грозы), из-за поворота доносится звук, совершенно чуждый этому миру.

Меня будит не рёв «Михалыча», не блеяние коз и даже не боевой клич Прохора, а визг дорогих тормозов, который врезается в деревенское утро.

Из-за поворота, разбрасывая веером комья жирной грязи, вылетает блестящий чёрный BMW X5. Он выглядит здесь так же уместно, как смокинг на сенокосе.

Машина, которая стоит больше, чем вся эта улица вместе с её покосившимися заборами, петухами и моей подмоченной репутацией. Она с трудом тормозит ровно у моего дома, и её начищенный бок тут же покрывается грязными брызгами, словно Нижние Закоулки мстят за вторжение. Земля здесь умеет постоять за себя.

Следом, едва не врезавшись в задний бампер, останавливается белый брендированный фургончик с логотипом нашего агентства «БРИФ». Буквы сияют на солнце так нагло, будто имеют на это право.

Мой настоящий мир приехал за мной во всей своей фальшивой красе.

Внутри всё холодеет. Ноги примерзают к доскам крыльца. Я встречаю их, стоя в мужской рубашке, пропахшей сеном, с остатками соломы в волосах, как деревенская дурочка из плохого анекдота. Того самого, который начинается со слов «Приезжает москвичка в деревню...»

Двери распахиваются, и на землю высыпается десант.

Первым — Стас, наш SMM-щик. Белоснежные кроссовки, зауженные брюки бежевого цвета, футболка с надписью «Content is King». Он делает один шаг и тут же с ужасом осматривает свою обувь, вступив в липкую грязь. Его лицо вытягивается так, будто он наступил не в чернозём, а в ядерные отходы.

За ним — Лерочка из креативного отдела. На таких тонких каблуках, что они мгновенно впиваются в землю, превращая её в самоходный аэратор для газона. С трагическим хрустом один каблук ломается, и Лерочка издаёт тонкий стон, от которого вздрагивает ворона на заборе.

— О боже, это же Прада! — всхлипывает, глядя на останки туфли.