Книга Серая шейка. Непридуманная смерть, страница 94 – Груша Ерофеева

Принц на белом коне не прискачет. Миллионер на Бентли не собьёт тебя на переходе и не увезёт в свой дворец. Они прискакивают к молодым. Красивым. Тонким и звонким. Да и то чаще в розовых бабских романах, а не в жизни. В жизни они ломают тонких и звонких о колено.

А ты, Маша, стареющая женщина ебабельности ниже среднего. Кому ты нужна? Пацанам, если им жалко денег на девочек и проституток. Нищебродам и хитросделанным, чтобы пожить за твой счет. Абьюзерам, чтобы дожрать что осталось.

Ты им нужна.

Они тебе — нет.

«Я Серая Шейка. И мне перебили крыло». Пела моя любимая певица.

Жить с перебитым крылом страшно. Взлететь невозможно.

Но жить нужно. Пусть пешочком. По земле. По грязи и камням. В полёте их не замечаешь.

Жизнь одна. Какая уж есть. Другой не будет.

Добрый охотник не появится, не спасёт меня от лис и не унесёт к добрым детям.

Я сама себе и добрый охотник, и добрые дети.

Поэтому поднимайся с колен. Выпрямляй спинку. Лечи зубы, чтобы улыбнуться широко и без стеснения.

А улыбаться есть чему. Солнечному лучику. Дождевой тучке. Первым всходам на грядке. Ласковому теплу баньки. Весёлой птичке на ветке. Всему этому стоит улыбнуться. Жизнь прекрасна! Каждый её момент! И всё это — для тебя!

Возлюби ближнего как самого себя. Каждый помнит. Почему из этой великой формулы жизни я всегда слышала лишь её первую часть — «возлюби ближнего». А второй словно бы и не существовало. Нужно исправлять. Пока я еще жива и могу хоть что-то исправить. Например, полюбить саму себя.

Стряхну с себя как старую кожу боль пережитого и расскажу миру свою историю. Не для того, чтобы пожаловаться. Жалобы никому не нужны. Но людям нужно знать истории чужих трагедий. Как другие падали. И как другие вставали. Как оставались несломленными. Поломанными — да. Но не сломленными. Честные истории. А не придуманные в расчете на коммерческий успех.

Для чего-то тебе, Маша, пришлось пройти этой дорогой? Чему твоя душа должна была научиться? Стать добрее к себе. Увидеть красоту и радость в простых вещах. Может, это и называется работой души? Именно так высший разум обтёсывает, доводит до совершенства наши души? Через испытания и страдания выплавляет из нас что-то лучшее? Для новых воплощений.

Вдруг, как пузырь воздуха в болоте, в моей памяти «булькают» стихи Маяковского: «Я себя под Лениным чищу, чтобы плыть в революцию дальше». Боже, какая глупость лезет в голову. И я начинаю хохотать! Без истерики. Вот чего из меня не смогла вытравить вся эта жизненная грязь, так это способность посмеяться над собой.

Моя некогда знаменитая самоирония со мной. А это значит, я уже не на дне. Я оттолкнулась и всплываю! Глотну свежего воздуха. Посмотрю на небо. Голубое и ясное, серое и моросящее — оно всегда прекрасно. Я поплыву. Вначале в вязком рассоле из горя и обид. На чистую воду. После — к берегу, к земле. Выйду на твердь как древняя рыба. Отращу конечности. Возможно, даже крылья. И тогда взлечу.

Я — выжила!

Конец