Книга Измена. Круиз для одинокой жены, страница 5 – Кира Арден

Распаковав вещи, я принимаю горячий душ, смывая с себя остатки московских пробок и домашней духоты. Переодеваюсь в струящееся темно-синее платье, накидываю на плечи легкий кардиган — весенние вечера на реке коварны — и выхожу из каюты, решив спуститься в ресторан на ужин.

Зал ресторана «Волга» ослепляет хрустальными люстрами, звоном столовых приборов и гулом десятков голосов. Метрдотель с вежливой улыбкой провожает меня к небольшому столику у самого окна, рассчитанному на двоих, но я с облегчением понимаю, что подсаживать ко мне никого не собираются. Официант приносит меню, предлагает вино, я отказываюсь, заказывая лишь зеленый чай и салат. Аппетита совершенно нет.

В ожидании заказа я рассеянно скольжу взглядом по залу. В основном здесь пары: пожилые супруги, мило держащиеся за руки; шумные компании женщин бальзаковского возраста, отмечающие чей-то день рождения; парочки помладше, увлеченно обсуждающие предстоящий маршрут. Мой взгляд цепляется за столик в центре зала и замирает.

Это он. Тот самый мужчина с пирса, который поднял мой шарф.

Сейчас, в ярком свете ресторанных ламп, я могу рассмотреть его лучше. Он снял куртку, оставшись в темно-серой водолазке, плотно облегающей широкие плечи. У него резкие, четко очерченные скулы, волевой подбородок с легкой, небрежной щетиной и глаза, цвет которых издалека кажется почти черным. Но самое поразительное — это его поза. Он сидит с идеально прямой спиной, но в каждом движении, в том, как он держит бокал с водой, сквозит такая тяжелая, непроницаемая усталость, что мне на секунду становится не по себе.

И он не один.

Напротив него сидит девушка. Эффектная, яркая, словно экзотическая птица, случайно залетевшая на палубу речного теплохода. Ей на вид не больше двадцати пяти. Копна тщательно уложенных платиновых кудрей, пухлые губы, подчеркнутые алой помадой, глубокое декольте платья, которое больше подошло бы для ночного клуба в Дубае, чем для семейного круиза. Девушка постоянно смеется, запрокидывая голову, активно жестикулирует и каждую минуту хватается за телефон, делая селфи то с бокалом шампанского, то с профилем своего спутника на заднем фоне.

Мужчина на ее щебетание реагирует кивками. Он не смотрит на нее. Его взгляд устремлен куда-то сквозь панорамное окно, в темноту за бортом, словно он находится не здесь, не в этом шумном зале, а за тысячи километров отсюда. Между ними чувствуется такая физически ощутимая пропасть, что мне становится неловко за ними наблюдать. Они похожи на две детали от совершенно разных пазлов, которые кто-то силой пытается соединить.

В какой-то момент девушка берет его за руку, тянется через стол, что-то горячо шепча, а он мягко, но непреклонно высвобождает свои пальцы. И в это самое мгновение он поворачивает голову и смотрит прямо на меня.

Наши взгляды сталкиваются поверх десятков чужих голов. В его глазах мелькает узнавание, и что-то еще — какая-то странная, горькая усмешка, словно мы с ним делим одну общую тайну на двоих. Я чувствую, как краска приливает к щекам. Поспешно отворачиваюсь к своему окну, делая вид, что очень заинтересовалась проплывающими мимо огнями берега. Мое сердце колотится где-то в горле. Что это было? Почему один взгляд совершенно незнакомого человека выбивает из колеи сильнее, чем скандал с собственным мужем?