Книга Карты, деньги, два клинка. Том 1, страница 31 – Илья Романов, А. Байяр

— Увы, красотка, но здесь я пока что бессилен…

С этими словами спрятал записку в потайной кармашек пиджака за пазухой и вновь принялся за трапезу. Правда, желание разгадать написанное уже не отпускало меня. Хотя бы из банального любопытства.

Местная денежная система оказалась довольно простой. Чтобы совершить оплату, было достаточно приложить банковскую карту к специальному устройству. Не нужно было возиться с тяжелыми кошельками и перебирать монеты, хотя, справедливости ради, стоило отметить, что звон монет — один из самых приятных звуков на свете.

По возвращению в автомобиль, водитель любезно поинтересовался, куда же мы держим путь дальше.

— В скупку артефактов, — незамедлительно ответил я.

Если прежде я намеревался посетить оружейный магазин, полученная из свитка Эзраиля информация убедила меня действовать в ином направлении, а именно — раздобыть контакты одного из прославленных артефакторов Аравийской Империи.

Мне необходим был профессионал, мастер своего дела, а не обыкновенный торгаш, который либо понятия бы не имел о реставрации душекрадов, либо испортил бы их неумелым ремонтом.

— Ближайший магазин артефактов в получасе езды отсюда, — уведомил слуга. — Вероятно, на место прибудем за полчаса до открытия.

— Значит, дождемся открытия на месте.

— Как вам угодно, Марк Демьянович.

Ровно в десять часов я переступил порог магазина с рюкзаком наперевес. Смуглый и чернявый скупщик уже стоял за стойкой, начищая поблескивающую в руках мелкую вещицу белым платочком.

В помещении пахло пылью и старостью. А еще магией. Сильной магией, потому что запах озона в первые секунды пребывания здесь казался совсем уж нестерпимым.

— Добро пожаловать… — отвлекся мужчина от своей работы, окинув меня оценивающим взглядом с головы до ног, — … благородный господин. Покупка? Продажа? — И, не дождавшись моего ответа, продолжил: — Можете осмотреться. Знаете, я ведь лично убеждаюсь в силе и качестве представленных здесь…

Приблизившись к нему, я молча расстегнул рюкзак, аккуратно вынул из него клинки и с глухим стуком положил на стойку. Замер в ожидании вердикта.

— Продажа, значит? Посмотрим, посмотрим… — в том же тоне протянул аравиец, сдвинув брови и с любопытством изучая оружие.

— Не продажа, — поправил его. — Починка.

— Ах вот как?.. Позволите? Хм… — взял он поврежденный клинок в руки. Повертел, присмотрелся к глубокой трещине протяженностью от рукояти до острия и снова многозначительно хмыкнул.

— Справитесь? — через некоторое время поинтересовался я.

— Что⁈ — глянул он на меня так, словно у меня выросла вторая голова. — Конечно же нет! Нет-нет… Что касается восстановления данного артефакта, в этом я вам не помощник, господин. При всем моем уважении… нет-нет, абсолютно исключено!

Я напрягся. Если даже аравиец не понимает, как вдохнуть жизнь в этот клинок, задачка найти подходящего мастера становится куда сложнее.

— Работа выше всяких похвал… — бормотал скупщик под нос. — Исключительное качество, а сила… бесценно! Поистине бесценная работа, невооруженным глазом видно! Если не секрет, — обратился он уже ко мне, не выпуская клинок из рук, — озвучите ли вы имя мастера, создавшего такой шедевр?

— Вы с ним явно не знакомы, — лаконично ответил ему. — Впрочем, как и я сам.

Действительно, в истории о находке душекрадов имя мастера не фигурировало. Пока что остановимся на том, что они ворвались в мою жизнь внезапно, и так же стремительно заняли в ней главное место. Настолько важное, что жизнь без них не имела для меня никакого смысла.