Книга Научи любить. После развода, страница 106 – Марика Крамор

Но его предостережение не срабатывает.

Я отворачиваюсь, тянусь к телефону:

— Охрану ко мне в кабинет.

Рзаев не дожидается, пока за дверью послышатся шаги — тихо уходит сам.

В этот момент приходит четкое понимание: еще хоть одно слово про нее — и я бы уже не остановился.

ЛАЙМА

Дверь за спиной закрывается глухо. Этот неприятный звук как символ странного нежданного конца… В груди на секунду становится пусто и холодно, будто я не в квартиру зашла, а в узкий нежилой коридор между входом и выходом.

Встречает меня лишь спокойная, почти чужая тишина.

Я машинально снимаю пальто, рывком вешаю его в шкаф, рукав застревает между створками. Поправляю, сдерживая наворачивающиеся слезы, руки начинают дрожать еще сильнее. Сапоги махом оказываются у стены, сумка — на тумбе, и все это автоматически, по привычке, которая спасает от необходимости думать, ведь думать не хочется. Совсем.

Холодный, сдержанный взгляд Миши ранит даже сейчас. Он казался совсем чужим.

Я провожу ладонью по лицу, будто можно стереть отвратительное ощущение, и направляюсь в комнату.

Вскоре приезжают сборщики и я оставляю их одних к гостиной, а сама иду в кухню, перепроверяя телефон.

— Бред… — шепчу себе под нос, резко подставляя чайник и откручивая кран. Не может же он вот так кучу всего себе напридумывать?!

Я звонила ему еще когда собиралась уезжать с работы, а вместо диалога получила сухое: «Перезвоню». Но до сих пор он о своем обещании и не вспомнил. Даже если я и не сделала ничего плохого, оставить это так не могу, я обязана достучаться!

Поджимаю губы.

Проваливаюсь в нашу с Мишей переписку, включаю аудиозапись.

Голос сначала не слушается — срывается, ломается, но я заставляю себя говорить ровно, спокойно как могу:

— Миш, это все совсем не так, как ты мог подумать. Ты просто зашел в очень неудачный момент, и я понимаю, как это выглядело со стороны, но я бы никогда… — дыхание сбивается, я делаю паузу, собираюсь, — я бы никогда не пошла против тебя. И за спиной ничего не делала бы. Я тебе все собиралась рассказать, передать весь разговор. Пожалуйста, перезвони. Меня твое молчание убивает.

Отправляю.

Секунда.

Две. Три.

Экран гаснет.

И ответа, конечно, нет. Оо… сообщение вообще не доставлено.

Как во сне я принимаю работу, расплачиваюсь за сборку и остаюсь одна. Оттираю пыль после работ и водружаю на чистую отполированную полочку одинокий томик Булгакова. «Мастер и Маргарита».

Я сама не помню, как именно эта книга оказалась в моих вещах, но теперь она красуется в самом центре пустых полок… и это выглядит как насмешка.

Слишком пусто и одиноко, слишком не про меня.

В какой-то момент просто опускаюсь в кресло, сжимаю подлокотники, и горячая волна сожаления поднимается к горлу и к глазам.

— Ну не мог же он так просто… — бормочу себе под нос, и шепот предательски дрожит.

Да он не мог поверить!

Если хоть на секунду допустил, что я могла…

— Черт… — выдыхаю, стирая слезы тыльной стороной ладони.

Проверяю, прочитано ли СМС: да! Прослушано! И все.

Сердце неприятно сжимается, будто его сдавили изнутри.

Серьезно? Даже не потрудился ответить?!

Вечер медленно оседает на моих плечах, и давит, и давит, и давит… Серый свет льется из окна, растворяясь в комнате. Я не зажигаю свет, путаясь в мыслях.

Если он злится, мы могли бы спокойно обсудить. Если ему некогда — неужели за весь вечер так и не нашел возможности перезвонить?