Онлайн книга «После развода. Спаси нас»
|
Горящий автобус. Тот самый, который уехал без меня… Глава 3 Элеонора Стою на привокзальной площади и не узнаю свой родной город. Всё вроде на месте: справа круглосуточный супермаркет, несколько бистро с фаст-фудом, облупленный фасад вокзала, горьковатый запах кофе… Но почему-то чувствуется, будто всё чужое. Или это я теперь стала здесь чужой… Пальцы дрожат, когда понимаю, что у меня ничего не осталось. Ничего. Ни паспорта, ни денег, ни даже телефона. Только я сама. Целая. Живая. Вот последнее и кажется главным чудом. Я чудом осталась жива, и это самое важное. Я должна ценить этот дар, набраться сил и идти дальше. Тем более, теперь я не одна. От остановки до паспортного стола идти минут двадцать. С каждым шагом в голове крутится один и тот же вопрос: что дальше? Для начала нужно восстановить документы. Захожу в здание. Очередь тянется вдоль стены, стульев не хватает, кто-то стоит, кто-то сидит прямо на подоконнике. Воздух горячий, плотный. В углу спит какой-то мужчина, в руках зажат потрёпанный пакет документов. Да уж. Прошли годы, но ничего не изменилось. Сажусь на свободный стул и… Жду. — …ты про ту аварию слышала? Ужас какой… Люди заживо сгорели. Я поднимаю голову. Говорят две женщины, им примерно лет по сорок, ярко накрашенные, с папками и конвертами. — Ужас какой, — шепчет одна из них, явно смакуя подробности. — Никто не выжил… Чувствую, как всё в груди обрывается. Мир будто сдвигается на полоборота. Автобус. Сгорел. Тот самый. А я тут. Живая. В голове не укладывается. Будто это не со мной происходит. Ещё вчера я ждала мужа с работы, окрыленная и вдохновленная новостью о беременности… А теперь я здесь. Машинально прижимаю ладонь к губам. В груди что-то с хрустом сжимается. Сижу, будто в вакууме, а разговор женщин долетает приглушённо, как через стекло. — Интересно, а людей смогут опознать? Все же обгорело… Ничего не осталось. Не осталось. Меня — тоже. Но я здесь… Я покупала билет на свое имя, а значит, среди пассажиров я тоже значусь как погибшая. Матвей все узнает… И решит, что я умерла. Меня нет. Странно — мысль об этом колет и греет одновременно. Часть меня, наверное, рада. Пусть думает. Пусть мучается. Пусть знает, что судьба иногда умеет мстить. Другая часть тихо спрашивает: «А почувствует ли он вообще хоть что-то?» Скорее всего, нет. Может, даже выдохнет с облегчением. Ведь теперь никто не напомнит ему, как он обменял меня на мою собственную сестру. Отдаленно слышу басистый голос: — Следующий. И я поднимаюсь с места. Ноги ватные. Сердце всё ещё бьёт в грудь с глухим звоном. Вхожу в кабинет начальника паспортного стола. И на секунду немею. За столом сидит мужчина. Высокий, светловолосый, с доброй улыбкой, которую я сразу узнаю. Слава. Мой давний друг, с которым я тесно общалась, пока около восьми лет назад не вышла замуж за Матвея и не переехала. — Эля? — он вскидывает голову и тут же встаёт, будто не верит. — Да ладно? Какими судьбами? Я машинально улыбаюсь, хотя внутри всё дрожит. — Привет, Слав. Не ожидала тебя здесь увидеть… Он выглядит почти так же, как раньше, разве что чуть старше, серьёзнее. Но в глазах всё то же доброе, привычное тепло. — Да как видишь, — он усмехается, разводит руками. — Остался тут. Живу, работаю… Недавно повысили, вот теперь сижу в начальниках. А ты чего пришла? Что-то случилось, Эль? |