Онлайн книга «Брат мужа. Сожженная в его любви»
|
— Я буду гореть с тобой, — прошептал он, набирая темп, и я кричала уже не таясь, не сдерживаясь, потому что в этой квартире, в этом городе, в этой новой жизни не было тех, кто осудил бы. — И никто, слышишь, никто не потушит наш огонь… Я кончила с его именем на губах. Он — следом, уткнувшись лицом в мои волосы, дрожа всем телом, тяжело дыша, прижимая меня к себе так, словно я была единственным, что у него осталось. Снег падал за панорамным окном. Огни вечереющей Москвы мерцали вдалеке. А мы лежали на рояле, сплетенные в одно целое… — Я останусь, — прошептала я. — Я знаю, — ответил он, целуя мои веки. — Ты всегда была моей. Просто нам обоим нужно было это понять… Глава 39 Мне снится Сабина. Она стоит на вершине горы, там, где мы любили встречать рассветы. Только горы эти не здешние, не кавказские — мягче, светлее, словно сотканные из утреннего тумана. Ветер играет с ее волосами, и она смеется — тем смехом, каким смеялась в редкие минуты просветления, когда болезнь отступала и она снова становилась той, кого я полюбил. — Ты пришел, — говорит она, голос ее звучит далеко и близко одновременно. Я хочу ответить, но не могу. Стою, смотрю, чувствуя, как внутри разливается странное, давно забытое тепло — без боли, без вины, только тихая, светлая грусть. — Я так долго ждала, когда ты сможешь меня отпустить, — она протягивает руки, и я вижу — они не дрожат. Она спокойна. — Теперь ты свободен, Шахбан. — Саби... - мой голос срывается. Она подходит ближе. Совсем близко. Я чувствую запах ее духов, с жасмином, которые она любила. Но он не режет сердце, как раньше. Он просто есть. Как память. Просто еще одно воспоминание… — Я счастлива, — говорит она, заглядывая мне в глаза. — Понимаешь? Я правда счастлива. Там, где я теперь, нет боли, нет страха, нет этой тьмы, которая застилала мне глаза. Я вижу тебя. Вижу ее. И я рада, что ты нашел свой свет… Даже пускай, что через огонь… Как Прометей… — Сабина... — Не бойся быть счастливым, — она улыбается, — Ты заслужил это. Она заслужила. Иди к ней. Люби ее. Живи… Она тянет ко мне руки, и я протягиваю свои, но в последний момент она отступает, растворяется в утреннем тумане, и я слышу только шепот, легкий, как дуновение ветра… — Прощай, Шахбан. И спасибо за все. Я просыпаюсь… В комнате тихо — только дыхание Элизы и едва слышный шум снегопада за панорамным окном. Она лежит рядом, свернувшись калачиком, ее голова на моем плече, а рука — на моей груди, там, где бьется сердце. Волосы разметались по подушке — пшеничные, мягкие, пахнущие чем-то цветочным и свежим, как всегда. Я почему-то с первой нашей встречи, когда еще она не была моей, точно знал, как пахнут ее волосы. Ресницы дрожат во сне — наверное, ей тоже что-то снится. Я надеюсь, что хорошее. Я сделаю все, чтобы ее сны были только хорошими… Она моя. Эта мысль приходит со всепоглощающейся уверенностью. Элиза — моя. Не потому, что я забрал ее у брата, не потому, что спас из огня, не потому, что наши тела нашли друг друга в темноте. А потому, что мы выбрали друг друга. Свободно. Осознанно. Взросло… Я глажу ее по волосам, она не просыпается — только прижимается ближе, ища мое тепло. Я накрываю нас одним одеялом, чувствуя, как ее тело расслабленно и доверчиво льнет к моему. |