Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 52 – Татьяна Катаева

— У меня свидание, — боже, да она светится вся.

— Алёна, какое свидание? Ты время видела?

На часах половина двенадцатого, а она только из душа вышла.

— Ничего. До рассвета гулять будем.

— Кто он?

— Настя, ну чего ты начинаешь? — мнётся она и сразу же краснеет.

— Алёна, твою дивизию, это что, тот мудила из универа? — подруга отворачивается, и я сразу понимаю, что это он. — Блин, он же мудак.

— Ну, Настюш... — жалобно тянет, — мы просто погуляем. С ним весело.

— Ох, Алёна, Алёна, ты же умная девушка, а в сказки веришь. Хотя ладно, что я тебе рассказываю — сама всё знаешь. Надеюсь, он не разобьёт тебе сердце.

— Да, я же не собираюсь влюбляться. Мы просто гуляем.

— Сначала просто гуляем. Потом просто целуемся. А потом просто спим.

— Так, всё. Ты сегодня вообще не в духе. Кто посмел тебя довести до такого состояния? Я ему морду набью, ты только скажи.

— Я пошла в душ. Хорошо отдохнуть, — избегая ответа на её вопрос, сваливаю.

Когда возвращаюсь в комнату, Алёны уже нет. Я устало падаю на кровать, думая, что уснуть не смогу. А в итоге организм включает защитный режим, и меня сразу вырубает.

А вот утром я просыпаюсь от криков Алёны. Я подумала, что тот мажор, имени которого даже не помню, обидел её. Но, увы, причина её возмущений — я.

— Вот почему ты была сама не своя. Почему не сказала?

— Что? О чём ты? — протираю глаза и смотрю на часы. Семь утра.

— Назар Демченко. Вы виделись.

— Откуда ты знаешь?

— Да это теперь все знают. На, читай.

Она кидает мне телефон, который открыт на страничке какой-то спортивной новостной ленты. Я медленно соображаю. Потому что темно, и на фото трудно узнать меня и его. Хотя, конечно же, я узнаю.

"Вчера Назар Демченко напал на девушку в тёмном переулке. Похоже, спортсмен перебрал и домогался девушки, за что и получил по лицу. Девушка сумела постоять за себя и убежать. Нужно найти девушку. Возможно, ей нужна помощь, или она хочет написать заявление..."

Там ещё есть текст, но я не читаю. Я поднимаю на Алёну глаза и встречаюсь с её недовольством.

— Он напал на тебя? Настя, твою мать! Какого чёрта? — она кричит, а у меня голова начинает болеть. Какого фига я делаю на той фотографии?! Меня не должно там быть.

На тумбочке начинает звонить телефон. Автоматом поднимаю трубку, хоть и звонит незнакомый номер.

— Настя, нам нужно срочно встретиться, — вместо приветствия говорит Назар.

Я остаюсь стоять у тачки, не двигаясь. Щека горит от её пощёчины, но внутри всё жжёт сильнее. Не от удара. От того, что она снова смогла меня ранить. Чёрт, да я мечтал обнять её, прижать, вдохнуть этот запах до одури… И получил вместо этого ненависть.

А может, я это заслужил?

Смотрю, как её силуэт растворяется в темноте улицы, и в груди ноет. Хоть раз хотел сказать всё правильно — но и тут всё поломал. Она не верит. И не простит.

Я вдыхаю воздух глубже, пытаясь вытолкнуть из себя всю эту херню, и открываю машину, как дверь кафе хлопает. Выходит парень в чёрной футболке. Высокий, худощавый, волосы растрёпаны, в руке — пачка сигарет и пакет.

Он засовывает одну в рот, щёлкает зажигалкой, а потом замечает меня. Прищуривается, будто не понимает, что я тут делаю.

— Чувак, ты чего тут завис? — хмуро бросает. — Машину убери, народ пугаешь.

Я выпрямляюсь, убираю руки в карманы и смотрю прямо на него.