Онлайн книга «Ты – моя свобода»
|
— В смысле… — опускает руку с зайцем. — Ты писал мне… Мы встретились в клубе «Зона»… Мы… Ты что… Ты не был пьяным… Ты… Ты всё прекрасно помнишь, иначе зачем предлагал финансовую помощь! Не притворяйся! — Я тебе не писал… Нихрена не писал… — Я что, по-твоему, дура совсем?! — вынимает телефон из кармана и тычет им мне в лицо. И я вижу «Назар Грек». Дату рождения, моё фото… И вдруг начинаю ржать. Нервно, практически истерично, потому что мне это дерьмо ровным счётом ни о чём не говорит. — Ты серьёзно? Ты знаешь сколько таких страниц в сети? Открой ради прикола, набери и посмотри! Вот, — достаю свой телефон и показываю ей свою реальную страницу, ведь я никогда не был зареган, как Грек, потому что терпеть не могу эту фамилию. Моя фамилия Солнцев, нахрен. — Это я. Вот это… А не этот фейк. Ты хоть помнишь, с кем ебалась, дорогуша?! У неё вид такой, будто она сейчас расплачется и в обморок упадёт. — Когда это было? Рассказывай… И показывай всё! Вообще всё, блядь! Пытаюсь вспомнить… Клуб «Зона»… Так… Клуб «Зона»… Да, я там был как-то. Но я, блядь, сто процентов никого не ебал там. И уж тем более я бы запомнил лицо. Её я впервые в жизни вижу, сука… Пиздец какой-то. И как так карты сложились вообще?! Как так?! — Мама, мы поговорим… Сейчас я… — она заводит меня в комнату, и от осознания, что здесь жила моя Мела, у меня нутро в воронку скручивает. Пиздец… Стены будто живые отголоски того времени, когда мы ещё были вместе… Или же не были, но уже общались… Аж мурахи ползут по коже. Я хочу всё вернуть. — Ну давай, вспоминай… — Я… Выпила… Можешь прочитать всё тут… Я сидела с тобой за столом. Я точно это помню… Ты писал мне… Мы переписывались через столик… — Блядь… Это не я! Ещё раз тебе говорю! — стискиваю челюсть. — Я не тот, кого ты ищешь… Ты с ней общаешься? С Мелой? — Немного… Я не понимаю, Назар… — Чё тут не понимать?! Тебя развели как лохушку… Опоили и выдрали, судя по всему… А ты и рада, блядь! — Зачем ты так говоришь?! — А как ещё?! Если ты мне жизнь, сука, сломала… Я без неё с ума, блядь, схожу который месяц… На стену лезу, понимаешь ты или нет?! Я её потерял, блядь… Она замуж вышла, и я чувствую, что умираю тупо из-за этого… — В смысле… Замуж? За кого? — Я уже даже не знаю… За соседа этого вашего ебучего или одноклассника. Не знаю нихера… Запутался… — сижу и рву волосы у себя на голове, потому что слишком сложно. Так сложно, что уже не знаю, что делать. Но самое главное — поздно… — Она не выходила замуж, она бы мне сказала… — отвечает она тревожно. — С чего ты взял? — Не важно, кароче… Она один хер мне не верит. А мне нужно узнать тогда… Кто, что и как… Ты сказала, это было шестого августа, да? — Да… В ночь с шестого на седьмое… И… Я не хочу, чтобы ты думал, что я такая… Я в тебя влюбилась по переписке, я… Думала, это ты… — Я вообще, нахер, об этом не думаю. Мне плевать. Я думаю только о том, что просрал человека, которого любил. Вот и всё… Смотрю на неё и кулаки сами сжимаются от злости. Нервно встаю и иду к двери, чтобы не навредить, блин, беременной тупорылой бабище без мозгов, которая расставляет ноги, тупо увидев перед собой красивую картинку. Нихуя не понимает. Нихуя не чувствует. Пустышка… — Назар… — окрикивает она позади. — Пожалуйста, подожди… |