Онлайн книга «Во власти греха»
|
— Опять свои рассказы? — Никита поморщился. — Сонечка, я понимаю, что это твоё творчество, но... ну зачем тебе это? Там же всё про людские страсти. Это же нехорошо, это же грешно… Я внутренне напряглась. — Это просто выдумка, Никита. Фантазия. Это не призыв к действию. — Но мысли же греховные, — настаивал он. — Помыслы. Они тоже оскверняют душу. Ты же хочешь, чтобы у нас были чистые отношения? — Хочу, — сказала я. — Конечно, хочу. — Тогда зачем тебе это? Напиши что-нибудь другое. Про природу, про добро, про божьи заповеди... — Про природу скучно, — буркнула я. Римма хихикнула в кулак, пытаясь не выплевать недожеванную тефтелю. — Ладно, — Никита вздохнул. — Я пойду, наверное. У меня ещё подготовка к исповеди. Ты сегодня придёшь в храм? — Я... может быть. Если успею. Он поцеловал меня в лоб и ушёл. Я смотрела ему вслед и чувствовала только облегчение. — Сонь, — Римма отложила телефон. — Ты его любишь? — Что? — Я спрашиваю: ты его любишь? Потому что со стороны это выглядит так, будто ты терпишь его из чувства долга. — Я люблю Никиту, — твёрдо сказала я. — Он хороший. Он правильный. — Скучный он, — поправила Римма. — Пресный. Как этот рис. Я посмотрела на свою тарелку. Рис действительно был пресным… * * * После пар я пошла домой пешком. Нужно было проветрить голову. Октябрьский ветер трепал волосы, задувал за шиворот, но я почти не чувствовала холода. В голове был калейдоскоп из мужиков — Никита, Греховный, ночной незнакомец. Я достала телефон и зашла на фикбук. Новых сообщений не было. Мой подписчик молчал. Я пролистала его страницу — пусто. Ни аватарки, ни информации, ни других комментариев. Он существовал только в моём профиле. Пальцы сами напечатали: «Привет. Где ты?» Отправила и тут же пожалела. Что я делаю? Зачем пишу незнакомцу, который, возможно, страшный маньяк? Ответ пришёл через минуту: «Рядом.» У меня похолодела спина. Я оглянулась. Вокруг никого. Только редкие прохожие, спешащие по своим делам. «Что значит "рядом"?» «То и значит. Вижу тебя сейчас. Ты такая красивая, когда замерзаешь. Щёки краснючие, глаза от ветра блестят.» Я замерла. Сердце заколотилось где-то в горле. Я снова оглянулась — никого. «Ты следишь за мной?» «Скорее, охраняю.» «От кого?» «От всех. Особенно от святош, которые не знают, как правильно ласкать свою девочку.» Я сглотнула. «Ты про Никиту?» «Я про всех, кто не видит, какой в тебе потенциал.» Последнее слово обожгло. «Я не твоя подружка, чтобы ты так смело рассуждал обо мне.» «Моя.» «Я. НЕ. ТВОЯ.» «Правда? А кто же тогда стонал прошлой ночью? Кто усердно заглатывал мой член?» Я выронила телефон. Буквально выронила из рук, и он упал на асфальт. Повезло, что не разбился — только треснул угол экрана. Поднимая его дрожащими пальцами, я чувствовала, как горят щёки. Прошлая ночь. Он сейчас говорит про прошлую ночь. Но прошлой ночью я спала. Или нет? «Я ничего не помню», набрала я. «Я знаю. Я на это и рассчитывал.» Мир покачнулся. Я прислонилась к стене какого-то соседнего кирпичного здания, потому что ноги перестали держать. Значит, во сне было не то, что я думала? Значит, это, блять, и не сон был вовсе?! Я судорожно пыталась вспомнить. Обрывки. Темнота. Чьи-то руки. Губы. Не там, где я ждала. Гораздо ниже… «Что ты сделал?» — напечатала я, но стёрла. |